| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXIII |
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Dans votre solitude,│ ô bois sombres et doux, |
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Je me suis enfoncé│ par le sentier des fous, |
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Pour voir danser, la nuit,│ des formes sous la lune. |
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Et pour cueillir des fleurs│ sentant la liberté, |
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Je me suis égaré│ dans l'ombre, épouvanté |
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De la muette horreur│ qui tombe avec la brune. |
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J'ai brisé le lien│ sanglant du souvenir ; |
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Et je me suis senti│ renaître et rajeunir |
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En respirant l'odeur│ des grandes fleurs sauvages. |
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J'ai vécu seul, perdu│ dans un rêve inouï, |
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J'ai longtemps regardé,│ frissonnant sous la nuit, |
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La furieuse mer│ flageller ses rivages… |
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J'ai le vertige — ô vent│ du nord, rude aquilon, |
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Comme une feuille prise│ en ton noir tourbillon |
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Emporte-moi d'ici│ sur tes ailes farouches ! |
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Car cette solitude│ est maudite, et je veux |
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Sentir encore un flot│ ondoyant de cheveux |
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Me fouetter le visage│ et rouler sur ma bouche. |
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| ⁂ |
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Les oiseaux qui sifflaient│ dans nos bois d'autrefois, |
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Je n ai plus entendu│ leur pénétrante voix ; |
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Je l'aurais oubliée│ à jamais, infidèle ! |
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Mais ils ont repassé│ dans mon ciel ténébreux ; |
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Et dans mon cœur muet│ mais encore amoureux |
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Ils ont laissé tomber│ des plumes de leurs ailes. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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