| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXIII |
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Dans votre solitude, | ô bois sombres et doux, |
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Je me suis enfoncé | par le sentier des fous, |
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Pour voir danser, la nuit, | des formes sous la lune. |
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Et pour cueillir des fleurs | sentant la liberté, |
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Je me suis égaré | dans l'ombre, épouvanté |
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De la muette horreur | qui tombe avec la brune. |
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J'ai brisé le lien | sanglant du souvenir ; |
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Et je me suis senti | renaître et rajeunir |
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En respirant l'odeur | des grandes fleurs sauvages. |
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J'ai vécu seul, perdu | dans un rêve inouï, |
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J'ai longtemps regardé, | frissonnant sous la nuit, |
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La furieuse mer | flageller ses rivages… |
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J'ai le vertige — ô vent | du nord, rude aquilon, |
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Comme une feuille prise | en ton noir tourbillon |
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Emporte-moi d'ici | sur tes ailes farouches ! |
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Car cette solitude | est maudite, et je veux |
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Sentir encore un flot | ondoyant de cheveux |
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Me fouetter le visage | et rouler sur ma bouche. |
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Les oiseaux qui sifflaient | dans nos bois d'autrefois, |
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Je n ai plus entendu | leur pénétrante voix ; |
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Je l'aurais oubliée | à jamais, infidèle ! |
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Mais ils ont repassé | dans mon ciel ténébreux ; |
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Et dans mon cœur muet | mais encore amoureux |
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Ils ont laissé tomber | des plumes de leurs ailes. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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