| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XV |
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Quand verrons-nous comme autrefois |
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Rougir, pimpantes et joyeuses, |
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b |
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Les petites fraises des bois |
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Comme des lèvres amoureuses ? |
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Quand verrons-nous comme autrefois |
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S'épanouir, fraîches écloses, |
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b |
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Les petites fraises des bois |
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Comme le bout de tes seins roses ? |
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Que de désirs inapaisés |
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Me brûlent le sang de leurs fièvres ! |
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Combien, mignonne, de baisers |
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Sécheront sur tes belles lèvres ! |
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Ils s'envolaient, beaux papillons, |
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Sans jamais tromper mon attente, |
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Et leurs ailes de vermillon |
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S'abattaient sur ma lèvre ardente. |
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A présent j'envoie, éperdu, |
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Mille baisers au vent qui passe ; |
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Dis-moi, n'as-tu pas entendu |
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Ce qu'il te disait à voix basse ? |
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Vent parfumé, qui dans ses plis |
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Comme en une étoffe de gaze. |
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Roule nos jours passés, remplis |
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D'une mystérieuse extase… |
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Dis-moi, ne t'a-t-il point parlé |
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De la saison exquise et brève |
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Qui n'est plus qu'un rêve envolé, |
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Que l'ombre légère d'un rêve ? |
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Es-tu trop loin pour que sa voix |
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Puisse, en t'apportant mes tendresses, |
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Au souffle matinal des bois |
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Faire refleurir nos jeunesses ? |
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Oh ! dans ton solitaire ennui, |
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Es-tu trop loin ? Peux-tu m'entendre ? |
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— Comprends-tu tout ce que la nuit |
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A de douloureux et de tendre ? |
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Pleures-tu comme nous pleurions |
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Sous les étoiles, sous la lune |
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Aux mélancoliques rayons, |
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Regard furtif de la nuit brune ? |
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Loin de toi, mignonne aux grands yeux, |
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Que tu m'aimes, que tu m'oublies, |
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Je marche dans les bois brumeux |
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Parmi tant de mélancolies. |
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Le vent étouffe mes chansons, |
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Craignant que je ne te déplaise, |
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Et je vais le long des buissons |
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Où ne rougissent plus les fraises. |
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b |
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Car il n'est plus pour moi | de plaisirs ni d'ennui, |
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Et je reste insensible | à la joie infinie |
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Devoir se dérouler | avec tant d'harmonie |
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La grâce des matins | et la splendeur des nuits. |
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Je ne ressens plus rien | de cet amour intense |
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Qui m'étreignait le cœur | au lever du soleil ; |
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Je ne suis plus des yeux, | dans ce foyer vermeil, |
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Chaque atome léger | comme un lutin qui danse. |
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Et je ne connais plus, | à l'heure de midi, |
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Le lourd sommeil sous l'ombre | odorante des branches, |
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Tandis qu'en souriant | mille visions blanches |
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S'élèvent lentement | dans l'air attiédi. |
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Je ne regarde plus | dans les molles prairies, |
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Quand les sentiers sont pleins | de perles, vers le soir, |
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Les flaques d'eau luisant | comme un pâle miroir |
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Où la lune a laissé | tomber des pierreries. |
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Car le souvenir seul | me fait paraître beau |
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Ce cher, délicieux | et tendre paysage : |
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Mes yeux sont nuit et jour | fixés sur un visage, |
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Et mon cœur vit en soi, | comme dans un tombeau. |
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Le jour où malgré tout, | malgré l'angoisse amère |
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De ne pouvoir presser | dans mes bras la chimère |
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Qui s'est enfuie avec | un sourire cruel, |
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Le jour où, sous l'ombrage | épais des puissants chênes, |
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Le cœur sans souvenir | et libre de mes chaînes |
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Je laisserai mes pleurs | sécher au vent du ciel, |
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Loin d'elle, si mon âme | éveillée et ravie |
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S'épanouit au souffle | embaumé de la vie, |
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Si je lève les mains | vers le grand ciel béni |
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Sans qu'une larme vienne | humecter ma paupière, |
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Si dans tout ce bonheur | mon cœur reste de pierre, |
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Je ne l'aimerai plus | et tout sera fini. |
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| mètre |
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