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LA MORT DE L'AMOUR |
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Paris, terrible et grand —⎟ aussi grand que la mer, |
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Où tous les cris humains⎟ font comme une tempête ! |
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Mais mon cœur étouffé⎟ gémit, souffre et regrette ; |
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Et plaisir et travail⎟ me sont un double enfer. |
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Je veux poser ma tête⎟ en mes mains, et rêver |
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A nos mois d'amour, pleins⎟ de volupté discrète. |
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Mon âme, barque en deuil,⎟ lève l'ancre et s'apprête |
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A faire voile au loin⎟ vers un charmant hiver. |
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Mon esprit orageux⎟ a calmé sa tourmente ; |
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La mer du souvenir⎟ sourit, lisse et dormante — |
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Le clair de lune glisse⎟ à travers le ciel noir. |
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Quand verrai-je, ô Passé,⎟ dans la brume indécise |
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Se dessiner ton cher⎟ et douloureux manoir, |
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Et l'âme des vieux jours⎟ devant ta porte assise ? |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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