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LA MORT DE L'AMOUR |
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Paris, terrible et grand — | aussi grand que la mer, |
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Où tous les cris humains | font comme une tempête ! |
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Mais mon cœur étouffé | gémit, souffre et regrette ; |
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Et plaisir et travail | me sont un double enfer. |
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Je veux poser ma tête | en mes mains, et rêver |
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A nos mois d'amour, pleins | de volupté discrète. |
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Mon âme, barque en deuil, | lève l'ancre et s'apprête |
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A faire voile au loin | vers un charmant hiver. |
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Mon esprit orageux | a calmé sa tourmente ; |
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La mer du souvenir | sourit, lisse et dormante — |
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Le clair de lune glisse | à travers le ciel noir. |
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Quand verrai-je, ô Passé, | dans la brume indécise |
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Se dessiner ton cher | et douloureux manoir, |
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Et l'âme des vieux jours | devant ta porte assise ? |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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