| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXIII |
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Par une nuit d'été│ délicieuse et triste |
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(Des nuits qui font chanter│ nos souvenirs en nous), |
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Je voguais, caressé│ par le vent frais et doux |
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Sur une mer gris-perle│ aux reflets d'améthyste. |
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Que les parfums du soir│ répandaient de langueur ! |
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Quel brouillard délicat,│ léger, flottait sur l'île ! |
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Ah ! les larmes ont dû,│ par cette nuit tranquille, |
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Monter à bien des yeux│ et gonfler bien des cœurs ! |
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Tous ceux dont l'âme encor│ naïve et vigoureuse |
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Vers l'inconnu tendait│ ses deux ailes, — ceux-là, |
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Quel vent mystérieux│ dans leur cheveux souffla, |
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Qui les lançait au large│ en pleine mer joyeuse ! |
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Et ceux dont la douleur│ avait brisé l'essor, |
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Qui vivaient du passé│ comme d'un divin rêve, |
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Oh ! pour ceux-là, combien│ s'élevaient sur la grève |
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De tendres souvenirs│ qui les charmaient ! Encor ! |
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La mer, silencieuse│ et palpitant à peine, |
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Brillante de clartés│ étranges, paraissait |
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Le miroir où la nuit│ amoureuse tressait, |
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En souriant, ses lourds│ et beaux cheveux d'ébène. |
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Les yeux au ciel où vers│ de mystiques amours |
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Fuyait la blanche lune│ ainsi qu'une colombe, |
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Et l'oreille attentive│ aux clapotements sourds |
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Des rames s'abattant│ sur les flots de velours, |
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Je descendais en moi│ comme dans une tombe. |
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Comme dans un caveau│ solitaire et glacé |
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Où les morts sont couchés│ dans des poses tragiques, |
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Gardant la mine, encor,│ de leur orgueil passé ; |
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Mais le vol des hiboux│ les a seul caressés, |
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Et le vent de la nuit│ est leur seule musique. |
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Dans ce caveau gisaient│ souvenirs et rancœurs, |
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Suprême illusion│ chimère décevante, |
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— Comme des morts que nul│ n'a suivi de ses pleurs ; |
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Et les coups de poignard│ qui leur saignaient au cœur |
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Me faisaient frissonner│ d'horreur et d'épouvante. |
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Ah ! dans ce moment même,│ et sous la grande nuit |
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Qui sur mille douleurs│ ouvrait ses larges ailes, |
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Plus d'un, que le sommeil│ dès longtemps avait fui, |
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Promenait sur la plage│ un amoureux ennui |
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Et regardait briller│ les étoiles cruelles. |
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Peut-être pleurait-il,│ et, tourné vers la mer, |
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Laissait couler les pleurs│ sur sa face pâlie |
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Avec la volupté│ d'un mal longtemps souffert ; |
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Mais moi, quels pleurs pourraient│ tomber dans mon enfer, |
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Et quelle volupté│ dans ma mélancolie ? |
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Moi-même, j'ai tué│ mon cœur ! Pourrais-je donc, |
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Brusquement repenti,│ par cette nuit sublime |
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Qui me fait plus souffrir│ de mon morne abandon, |
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Évoquer un fantôme│ et demander pardon |
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A ma jeunesse morte,│ — et morte par mon crime ? |
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La nuit commençait à pâlir, |
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Craintive — on l'eût dite pâmée, |
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Comme, entendant la voix aimée, |
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Une vierge se sent mourir. |
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Et vers sa demeure emperlée, |
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Jetant un sourire d'argent |
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La lune, d'un pied diligent, |
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Avait fui, charmante et voilée. |
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Nous étions bien loin des maisons |
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Où l'on rit et pleure, où l'on aime, — |
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Voguant, sans un adieu suprême, |
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Là-bas, vers les grands horizons. |
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Bien loin de la cendre glacée |
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De tous les souvenirs éteints |
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Qui, légère, au vent des matins |
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En tournant s'était dispersée. |
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Et les rameurs ne chantaient pas ; |
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Nous allions, la voile gonflée, |
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Sous la grande voûte étoilée, |
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Sans savoir où, toujours là-bas… |
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Et cependant qu'à pleine voile |
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S'enfuyait le svelte bateau, |
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Je me roulai dans mon manteau |
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b |
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Et je dormis sous les étoiles. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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