| L'EMBUSCADE |
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« Richard ! » — «, Mon lieutenant ? » — « Avance |
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Là, vers ces houx, sur le gazon, |
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Rampe, l'arme au poing, en silence. |
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Entends-tu ? Veille à l'horizon. |
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Si le Prussien, odieux fantôme, |
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Affronte enfin nos carrefours, |
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Tant mieux ! Ma carabine chôme ; |
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La poudre attend depuis trois jours. |
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Sous ce chêne, fier de son faîte, |
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Je foule de joyeux débris. |
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Là, des chasseurs auront en fête |
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Traqué le cerf dans ses abris. |
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Aujourd'hui, tout bras qui s'honore |
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Poursuit un gibier exécré. |
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Quel orgueil, quand le bois sonore |
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Redit son cri désespéré ! |
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S'appuyant sur le droit du glaive, |
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Un roi barbare a décrété |
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Que tout vaincu qui se soulève |
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Se met hors de l'humanité. |
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Et de notre sang il le signe, |
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Cet arrêt d'un cœur ténébreux ! |
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Honte au lâche qui se résigne |
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A traîner ce joug onéreux ! |
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Sur nos murs flétris, — avec rage ; — |
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J'ai vu, vieux soldat africain, |
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Afficher ce royal outrage |
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Dans un pays républicain. |
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Aux tyrans on doit résistance, |
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Et c'est le poignard à la main, |
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Au travers de leur existence, |
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Qu'un peuple se fraie un chemin. |
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A notre jeunesse enhardie, |
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J'ai crié : « Qui se sent du cœur ? |
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Chassons ces valets d'incendie, |
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Au bras cruel, à l’œil moqueur. |
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Que leurs corps, — pour notre salaire, — |
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Encombrent le monde infernal ! |
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Peuple, déchaîne ta colère : |
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Elle vaut seule un arsenal. » |
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On s'est armé. Ces vieilles roches |
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Nous offrent un nid de vautour. |
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Sur le vallon, sur ses approches, |
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Planant, nous fondons tour à tour, |
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Si les fils chéris de l'armée |
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Ont compromis notre bonheur, |
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Du moins de la patrie aimée, |
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Nous, les bâtards, sauvons l'honneur. |
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Alerte ! au loin, dans la poussière, |
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Un détachement vient à nous. |
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Du bois hérissons la lisière. |
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Chacun à son poste, à genoux ! |
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Déjà plus près brillent leurs armes ; |
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De leurs chevaux j'entends les pas. |
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Leurs chants insultent à nos larmes : |
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Qu'ils s'éteignent dans lé trépas ! |
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En tête marche un capitaine… |
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Mon cœur ne peut se contenir… |
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Cette face froide et hautaine |
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En moi réveille un souvenir. |
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Eh ! c'est lui !… lui qui, de sa lame, |
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Parce qu'on n'avait plus de pain, |
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Fouetta ma tante, vieille femme !… |
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Bourreau, tu mourras de ma main. |
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Venez, balles, et frappez juste ! |
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Viens, mon fusil, fais ton devoir ! |
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Qu'il sente là mort dans soft buste, |
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Bien avant qu'il nous ait pu voir, |
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Son corps aux vers ! à moi la selle ! |
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En joue, et visons sûrement… |
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Feu !… la poudre est bonne… Il chancelle, |
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Tombe… J'ai tenu mon serment. |
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Anéantissons cette horde. |
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Francs-tireurs, vengez vos cantons. |
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Du plomb, et sans miséricorde ! |
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Pour la justice nous luttons. |
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On creusera sous la feuillée |
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Pour leurs morts un trou fraternel, |
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Et la terre par eux souillée |
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Sera leur séjour éternel. » |
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Octobre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 8
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