| LES PRISONNIERS DE GUERRE EN MARCHE |
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Allons, conscrit,⎟ ranime ton courage. |
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De notre escorte⎟ il faut suivre le pas. |
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Le faible oiseau⎟ qui tourne dans l'orage, |
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Gémit en vain,⎟ mais ne s'arrête pas. |
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Prends ce bâton :⎟ dans un vallon kabyle |
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Je le taillai⎟ d'un olivier âgé. |
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Sur mon vieux bras,⎟ soutiens ton pied débile. |
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Je sais souffrir,⎟ moi, j'ai plus d'un congé. |
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Le malheur coûte⎟ à ton âme encor tendre. |
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Ah ! trop de maux⎟ sur ta tête ont fondu ! |
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La loi d'abord⎟ au. foyer vint te prendre ; |
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Deux mois après,⎟ marche et combat perdu. |
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Un peu de gloire⎟ eût doré nos fatigues. |
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Sans l'espérer,⎟ l'ennemi fut vainqueur. |
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Nos généraux,⎟ aguerris dans les brigues, |
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Cherchaient en vain⎟ leur science — ou leur cœur. |
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Jeune, jeté⎟ sur le brûlant rivage |
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De cette Afrique,⎟ au nom français depuis, |
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Je fus traîné⎟ longtemps en esclavage |
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Dans un désert⎟ que n'humecte aucun puits. |
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Courbé, souffrant,⎟ je pleurai ma défaite. |
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Puis la fierté⎟ chassa le désespoir. |
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Même captif,⎟ il doit lever la tête |
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Celui qui fit⎟ jusqu'au bout son devoir. |
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Un roi voisin⎟ fit déborder la coupe |
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Pleine déjà⎟ de fiel et de dédain. |
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On cria : « Guerre !⎟ » Une brillante troupe |
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Du Louvre alors⎟ éblouit le jardin. |
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Mais le palais⎟ qui fût jadis une aire |
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Avait nourri⎟ des paons au lieu d'aiglons ; |
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Et nous payons⎟ leur splendeur adultère, |
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Toi de tes pleurs,⎟ moi de mes vieux galons. |
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Les Allemands,⎟ ivres de leur victoire, |
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Nous froissent tous⎟ d'un talon méprisant. |
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Pas un ne sait,⎟ purifiant sa gloire, |
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De son respect⎟ nous faire le présent. |
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Pourtant la France,⎟ à leur race plaintive, |
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A mille fois⎟ offert son sein tendu. |
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Ce sein béni⎟ de leur mère adoptive, |
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Comme ils sont fiers⎟ tous de l'avoir mordu ! |
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A trop conter⎟ ma colère s'attise. |
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Viens, mon enfant,⎟ marchons silencieux, |
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Morbleu ! des pleurs⎟ sur ma moustache grise ? |
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Heureusement,⎟ la nuit tombe des cieux. |
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De notre soir,⎟ bien que chargé d'orages, |
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Peut naître encore⎟ un radieux matin. |
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La Liberté,⎟ mère des grands courages, |
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Oui, j'en suis sûr,⎟ domptera le Destin. |
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12 septembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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