| LES PRISONNIERS DE GUERRE EN MARCHE |
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Allons, conscrit, | ranime ton courage. |
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De notre escorte | il faut suivre le pas. |
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Le faible oiseau | qui tourne dans l'orage, |
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Gémit en vain, | mais ne s'arrête pas. |
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Prends ce bâton : | dans un vallon kabyle |
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Je le taillai | d'un olivier âgé. |
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Sur mon vieux bras, | soutiens ton pied débile. |
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Je sais souffrir, | moi, j'ai plus d'un congé. |
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Le malheur coûte | à ton âme encor tendre. |
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Ah ! trop de maux | sur ta tête ont fondu ! |
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La loi d'abord | au. foyer vint te prendre ; |
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Deux mois après, | marche et combat perdu. |
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Un peu de gloire | eût doré nos fatigues. |
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Sans l'espérer, | l'ennemi fut vainqueur. |
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Nos généraux, | aguerris dans les brigues, |
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Cherchaient en vain | leur science — ou leur cœur. |
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Jeune, jeté | sur le brûlant rivage |
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De cette Afrique, | au nom français depuis, |
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Je fus traîné | longtemps en esclavage |
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Dans un désert | que n'humecte aucun puits. |
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Courbé, souffrant, | je pleurai ma défaite. |
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Puis la fierté | chassa le désespoir. |
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Même captif, | il doit lever la tête |
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Celui qui fit | jusqu'au bout son devoir. |
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Un roi voisin | fit déborder la coupe |
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Pleine déjà | de fiel et de dédain. |
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On cria : « Guerre ! | » Une brillante troupe |
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Du Louvre alors | éblouit le jardin. |
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Mais le palais | qui fût jadis une aire |
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Avait nourri | des paons au lieu d'aiglons ; |
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Et nous payons | leur splendeur adultère, |
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Toi de tes pleurs, | moi de mes vieux galons. |
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Les Allemands, | ivres de leur victoire, |
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Nous froissent tous | d'un talon méprisant. |
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Pas un ne sait, | purifiant sa gloire, |
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De son respect | nous faire le présent. |
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Pourtant la France, | à leur race plaintive, |
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A mille fois | offert son sein tendu. |
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Ce sein béni | de leur mère adoptive, |
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Comme ils sont fiers | tous de l'avoir mordu ! |
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A trop conter | ma colère s'attise. |
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Viens, mon enfant, | marchons silencieux, |
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Morbleu ! des pleurs | sur ma moustache grise ? |
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Heureusement, | la nuit tombe des cieux. |
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De notre soir, | bien que chargé d'orages, |
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Peut naître encore | un radieux matin. |
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La Liberté, | mère des grands courages, |
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Oui, j'en suis sûr, | domptera le Destin. |
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12 septembre 1870
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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