| LE GUÉ |
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Il n'est plus doux abri | dans la calme vallée, |
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Il n'est gazon plus mol | au loisir nonchalant |
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Que la rive penchante | et de saules voilée, |
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Que ces bords sinueux | du fleuve, déroulant |
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Son écharpe bleuâtre | aux joncs souples mêlée. |
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Là croissent, en flottant, | les parfums des cressons, |
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Autour du sable où fuit | l'ablette, sémillante. |
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Le frais myosotis | y trempe ses buissons ; |
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La forêt de roseaux, | légère et vacillante, |
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A tout vent qui frémit | exhale de vains sons. |
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Comme tout souriait | jadis sur cette rive ! |
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L'écolier vagabond, | inhabile lutteur, |
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Y venait exercer | son adresse craintive, |
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Sondait de son pied nu | le gouffre tentateur, |
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Et, les bras arrondis, | domptait l'onde rétive. |
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C'est là qu'au soir tombant | les troupeaux égarés, |
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Oubliés des abois | du molosse fidèle, |
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Descendaient lentement, | tachant le vert des prés. |
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L'épervier et l'agneau, | le bœuf et l'hirondelle, |
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Sur le même abreuvoir | se penchaient altérés. |
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Mais un jour, effrayant | les tremblantes colombes, |
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Une ardente bataille | ici se déchaîna. |
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Le duel aérien | des obus et des bombes, |
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En longs sillons de feu | dans l'azur rayonna ; |
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Et des humains tombaient, | tombaient par hécatombes ! |
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Au souffle mugissant | de l'ouragan fatal, |
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Que d'âmes en leur fleur, | là, se sont envolées ! |
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Que de cris ont monté | vers le grand tribunal ! |
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Et, quand le plomb rompait | les phalanges troublées, |
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Que de sang a rougi | ce fluide cristal ! |
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Car la guerre n'est pas | aisément assouvie. |
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Et l'obus poursuivait | de ses éclats d'acier |
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Le blessé qui traînait | le reste de sa vie, |
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L'artilleur qui poussait, | son robuste coursier, |
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A travers le courant, | vers l'autre berge amie. |
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Que d'hommes, enlacés | par le bras de la Mort, |
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Ont vu fuir à la fois | le rivage et le monde ! |
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Que de corps non pleurés | ont, sur ce même bord, |
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Tournoyé lentement, | pâles, au fil de l'onde !… |
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— Et pourtant (ô Nature ! |) aujourd'hui même encor, |
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Il n'est plus doux abri | dans la calme vallée, |
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Il n'est gazon plus mol | au loisir nonchalant, |
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Que la rive penchante | et de saules voilée, |
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Que ces bords sinueux | du fleuve, déroulant |
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Son écharpe bleuâtre | aux joncs souples mêlée. |
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Mai 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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