| A GAMBETTA |
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Puisque, tombé,│ de serviles colères |
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Jettent ton nom│ aux fanges des ruisseaux ; |
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Puisque, insultant│ à tes faits consulaires, |
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En vils poignards│ on change tes faisceaux, |
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Grand citoyen,│ laisse un libre poète |
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A ta disgrâce│ envoyer ses saluts. |
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Sous ton pouvoir│ son estime muette |
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Peut s'exprimer│ si ton pouvoir n'est plus. |
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Pour notre honneur,│ oui, le ciel te fit naître |
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Où, dans la Gaule│ implantant ses autels, |
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Rome, encor pure│ et vierge de tout maître, |
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Marqua nos champs│ de ses pas immortels. |
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Les souvenirs,│ là-bas, parlent en foule ! |
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L’œil d'un consul│ impose au monde entier ; |
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César s'élève,│ et la grandeur s'écroule ; |
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Du Capitole│ un Goth est l'héritier. |
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En réveillant│ cette poussière humaine, |
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Il te plaisait,│ néophyte gaulois, |
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D'adorer seul│ la déité romaine, |
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La Liberté,│ source sainte des lois. |
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Dans l'onde antique│ ainsi l'âme trempée, |
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Tu vins au Nord│ ranimer les vertus. |
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Ton premier mot,│ tranchant comme une épée, |
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Fut pour quelqu'un│ le poignard de Brutus. |
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De quel éclat│ retentit ta justice ! |
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Paris captif│ sentit mollir ses fers, |
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Paris qui s'est│ offert en sacrifice, |
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Divinisant│ tout, jusqu'à nos revers. |
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Les courtisans,│ accourus à la fête, |
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Déifiaient│ un homme de hasard, |
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Quand tu marquas,│ de ton doigt de prophète, |
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Les jours comptés│ d'en haut à Balthazar. |
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Et ce héros│ aspirait à la lutte !… |
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Ah ! s'il eût su│ du moins, par sa grandeur, |
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Vif météore,│ éblouir dans sa chute, |
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Et, dans la nuit,│ rentrer avec splendeur ! |
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Mais, déserteur│ de son aire natale, |
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Avec les cours│ même s'apprivoisant, |
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L'aigle amolli,│ quand vint l'heure fatale, |
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Ne put lancer│ le tonnerre écrasant. |
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L'orage accourt,│ gronde, éclate, redouble. |
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Le dieu menteur│ retombe foudroyé, |
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Ne laissant voir│ au monde qui se trouble |
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Qu'un reste impur│ par le vent balayé. |
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Alors on vit│ le vautour germanique, |
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Depuis longtemps│ de la France affamé, |
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Gonflé d'orgueil│ et d'un triomphe unique, |
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Fouiller les flancs│ d'un peuple désarmé. |
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J'entends encor│ tes mâles cris de rage, |
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Quand lé pays│ se disait tout en pleurs : |
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« Qui vengera│ cet éternel outrage ? |
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a |
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Nos cœurs meurtris ?│ nos immenses malheurs ? » |
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De notre honneur│ tu prêchas la croisade, |
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De la patrie│ en tous semant la foi. |
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Tout s'ébranla,│ ville, hameau, bourgade, |
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a |
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Contre un bandit│ qui s'intitule roi. |
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Cinq mois entiers,│ d'un court tronçon de glaive, |
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Digne du moins│ du nom de nos aïeux, |
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La jeune Gaule│ osa cribler sans trêve |
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De coups vengeurs│ ses bourreaux furieux. |
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Si l'arme échappe│ à sa main frémissante, |
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C'est qu'ils ont pris│ pour complice la faim ; |
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Comme un phénix,│ sa force renaissante |
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Dans l'avenir│ médite une autre fin. |
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Le sang versé│ veut-il qu'on le déplore ? |
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Non ! chaque goutte│ effaçait un affront. |
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D'Ophélia│ l'on vit des fleurs éclore : |
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De nos tombeaux│ des guerriers renaîtront. |
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Tous ces martyrs,│ retranchés de ce monde, |
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Nous ont laissé│ leur âme pour soutien. |
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Morts glorieux !│ Leur semence est féconde, |
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Comme aux beaux jours│ du vieux printemps chrétien. |
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Et toi, poursuis│ d'épandre l'évangile |
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Par un grand siècle│ en mourant annoncé. |
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Les rois, faux dieux,│ et leur culte fragile |
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Iront se joindre│ aux cendres du passé. |
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Presse l'heure où,│ du peuple, chêne sombre, |
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Tout suintant│ et de pleurs et de maux, |
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La Liberté,│ soleil naissant de l'ombre, |
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Réchauffera│ les plus obscurs rameaux. |
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Ah ! parle-nous,│ parle-nous d'espérance, |
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Comme en hiver│ on rêve aux fleurs de mai ; |
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Et, fils pieux,│ chéris toujours la France : |
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Celui qui souffre│ a tant droit d'être aimé ! |
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10 mars 1871
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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