A GAMBETTA |
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Puisque, tombé,⎟ de serviles colères |
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Jettent ton nom⎟ aux fanges des ruisseaux ; |
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Puisque, insultant⎟ à tes faits consulaires, |
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En vils poignards⎟ on change tes faisceaux, |
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Grand citoyen,⎟ laisse un libre poète |
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A ta disgrâce⎟ envoyer ses saluts. |
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Sous ton pouvoir⎟ son estime muette |
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Peut s'exprimer⎟ si ton pouvoir n'est plus. |
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Pour notre honneur,⎟ oui, le ciel te fit naître |
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Où, dans la Gaule⎟ implantant ses autels, |
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Rome, encor pure⎟ et vierge de tout maître, |
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Marqua nos champs⎟ de ses pas immortels. |
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Les souvenirs,⎟ là-bas, parlent en foule ! |
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L’œil d'un consul⎟ impose au monde entier ; |
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César s'élève,⎟ et la grandeur s'écroule ; |
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Du Capitole⎟ un Goth est l'héritier. |
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En réveillant⎟ cette poussière humaine, |
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Il te plaisait,⎟ néophyte gaulois, |
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D'adorer seul⎟ la déité romaine, |
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La Liberté,⎟ source sainte des lois. |
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Dans l'onde antique⎟ ainsi l'âme trempée, |
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Tu vins au Nord⎟ ranimer les vertus. |
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Ton premier mot,⎟ tranchant comme une épée, |
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Fut pour quelqu'un⎟ le poignard de Brutus. |
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De quel éclat⎟ retentit ta justice ! |
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Paris captif⎟ sentit mollir ses fers, |
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Paris qui s'est⎟ offert en sacrifice, |
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Divinisant⎟ tout, jusqu'à nos revers. |
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Les courtisans,⎟ accourus à la fête, |
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Déifiaient⎟ un homme de hasard, |
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Quand tu marquas,⎟ de ton doigt de prophète, |
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Les jours comptés⎟ d'en haut à Balthazar. |
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Et ce héros⎟ aspirait à la lutte !… |
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Ah ! s'il eût su⎟ du moins, par sa grandeur, |
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Vif météore,⎟ éblouir dans sa chute, |
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Et, dans la nuit,⎟ rentrer avec splendeur ! |
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Mais, déserteur⎟ de son aire natale, |
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Avec les cours⎟ même s'apprivoisant, |
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L'aigle amolli,⎟ quand vint l'heure fatale, |
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Ne put lancer⎟ le tonnerre écrasant. |
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L'orage accourt,⎟ gronde, éclate, redouble. |
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Le dieu menteur⎟ retombe foudroyé, |
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Ne laissant voir⎟ au monde qui se trouble |
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Qu'un reste impur⎟ par le vent balayé. |
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Alors on vit⎟ le vautour germanique, |
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Depuis longtemps⎟ de la France affamé, |
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Gonflé d'orgueil⎟ et d'un triomphe unique, |
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Fouiller les flancs⎟ d'un peuple désarmé. |
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J'entends encor⎟ tes mâles cris de rage, |
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Quand lé pays⎟ se disait tout en pleurs : |
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« Qui vengera⎟ cet éternel outrage ? |
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Nos cœurs meurtris ?⎟ nos immenses malheurs ? » |
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De notre honneur⎟ tu prêchas la croisade, |
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De la patrie⎟ en tous semant la foi. |
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Tout s'ébranla,⎟ ville, hameau, bourgade, |
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Contre un bandit⎟ qui s'intitule roi. |
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Cinq mois entiers,⎟ d'un court tronçon de glaive, |
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Digne du moins⎟ du nom de nos aïeux, |
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La jeune Gaule⎟ osa cribler sans trêve |
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De coups vengeurs⎟ ses bourreaux furieux. |
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Si l'arme échappe⎟ à sa main frémissante, |
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C'est qu'ils ont pris⎟ pour complice la faim ; |
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Comme un phénix,⎟ sa force renaissante |
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Dans l'avenir⎟ médite une autre fin. |
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Le sang versé⎟ veut-il qu'on le déplore ? |
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Non ! chaque goutte⎟ effaçait un affront. |
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D'Ophélia⎟ l'on vit des fleurs éclore : |
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De nos tombeaux⎟ des guerriers renaîtront. |
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Tous ces martyrs,⎟ retranchés de ce monde, |
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Nous ont laissé⎟ leur âme pour soutien. |
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Morts glorieux !⎟ Leur semence est féconde, |
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Comme aux beaux jours⎟ du vieux printemps chrétien. |
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Et toi, poursuis⎟ d'épandre l'évangile |
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Par un grand siècle⎟ en mourant annoncé. |
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Les rois, faux dieux,⎟ et leur culte fragile |
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Iront se joindre⎟ aux cendres du passé. |
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Presse l'heure où,⎟ du peuple, chêne sombre, |
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Tout suintant⎟ et de pleurs et de maux, |
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La Liberté,⎟ soleil naissant de l'ombre, |
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Réchauffera⎟ les plus obscurs rameaux. |
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Ah ! parle-nous,⎟ parle-nous d'espérance, |
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Comme en hiver⎟ on rêve aux fleurs de mai ; |
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Et, fils pieux,⎟ chéris toujours la France : |
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Celui qui souffre⎟ a tant droit d'être aimé ! |
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10 mars 1871
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mètre |
profil métrique : 4+6
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