| La Maîtresse Rousse |
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Je pris pour maître, un jour, | une rude Maîtresse, |
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Plus fauve qu'un jaguar, | plus rousse qu'un lion ! |
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Je l'aimais ardemment, | — âprement, — sans tendresse, |
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Avec possession | plus qu'adoration ! |
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C'était ma rage, à moi ! | la dernière folie |
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Qui saisit, — quand, touché | par l'âge et le malheur, |
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On sent au fond de soi | la jeunesse finie… |
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Car le soleil des jours | monte encor dans la vie, |
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Qu'il s'en va baissant dans le cœur ! |
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Je l'aimais et jamais | je n'avais assez d'elle ! |
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Je lui disais : « Démon | des dernières amours, |
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Salamandre d'enfer, | à l'ivresse mortelle, |
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Quand les cœurs sont si froids, | embrase-moi toujours ! |
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Verse-moi dans tes feux | les feux que je regrette, |
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Ces beaux feux qu'autrefois | j'allumais d'un regard ! |
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Rajeunis le rêveur, | réchauffe le poète, |
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Et, puisqu'il faut mourir, | que je meure, ô Fillette ! |
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Sous tes morsures de jaguar ! » |
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Alors je la prenais, | dans son corset de verre, |
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Et sur ma lèvre en feu, | qu'elle enflammait encor, |
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J'aimais à la pencher, | coupe ardente et légère, |
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Cette rousse beauté, | ce poison dans de l'or ! |
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Et c'étaient des baisers ! |… Jamais, jamais vampire |
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Ne suça d'une enfant | le cou charmant et frais |
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Comme moi je suçais, | ô ma rousse hétaïre, |
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La lèvre de cristal | où buvait mon délire |
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Et sur laquelle tu brûlais ! |
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Et je sentais alors | ta foudroyante haleine |
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Qui passait dans la mienne | et, tombant dans mon cœur, |
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Y redoublait la vie, | en effaçait la peine, |
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Et pour quelques instants | en ravivait l'ardeur ! |
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Alors, Fille de Feu, | maîtresse sans rivale, |
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J'aimais à me sentir | incendié par toi |
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Et voulais m'endormir, | l'air joyeux, le front pâle, |
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Sur un bûcher brillant, | comme Sardanapale, |
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Et le bûcher était en moi ! |
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« Ah ! du moins celle-là | sait nous rester fidèle, — |
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Me disais-je, — et la main | la retrouve toujours, |
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Toujours prête à qui l'aime | et vit altéré d'elle, |
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Et veut dans son amour | perdre tous ses amours ! » |
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Un jour elles s'en vont, | nos plus chères maîtresses ; |
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Par elles, de l'Oubli | nous buvons le poison, |
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Tandis que cette Rousse, | indomptable aux caresses, |
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Peut nous tuer aussi, | — mais à force d'ivresses, |
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Et non pas par la trahison ! |
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Et je la préférais, | féroce, mais sincère, |
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A ces douces beautés, | au sourire trompeur, |
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Payant les cœurs loyaux | d'un amour de faussaire… |
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Je savais sur quel cœur | je dormais sur son cœur ! |
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L'or qu'elle me versait | et qui dorait ma vie, |
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Soleillant dans ma coupe, | était un vrai trésor ! |
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Aussi ce n'était pas | pour le temps d'une orgie, |
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Mais pour l'éternité, | que je l'avais choisie : |
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Ma compagne jusqu'à la mort ! |
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Et toujours agrafée | à moi comme une esclave, |
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Car le tyran se rive | aux fers qu'il fait porter, |
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Je l'emportais partout | dans son flacon de lave, |
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Ma topaze de feu, | toujours près d'éclater ! |
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Je ressentais pour elle | un amour de corsaire, |
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Un amour de sauvage, | effréné, fol, ardent ! |
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Cet amour qu'Hégésippe | avait, dans sa misère, |
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Qui nous tient lieu de tout, | quand la vie est amère, |
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Et qui fit mourir Sheridan ! |
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Et c'était un amour | toujours plus implacable, |
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Toujours plus dévorant, | toujours plus insensé ! |
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C'était comme la soif, | la soif inexorable |
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Qu'allumait autrefois | le philtre de Circé. |
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Je te reconnaissais, | voluptueux supplice ! |
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Quand l'homme cherche, hélas ! | dans ses maux oubliés, |
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De l'abrutissement | le monstrueux délice… |
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Et n'est — Circé ! — jamais | assez, à son caprice, |
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La Bête qui lèche tes pieds ! |
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Pauvre amour, — le dernier, | — que les heureux du monde, |
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Dans leur dégoût hautain, | s'amusent à flétrir, |
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Mais que doit excuser | toute âme un peu profonde |
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Et qu'un Dieu de bonté | ne voudra point punir ! |
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Pour bien apprécier | sa douceur mensongère, |
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Il faudrait, quand tout brille | au plafond du banquet, |
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Avoir caché ses yeux | dans l'ombre de son verre |
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Et pleuré dans cette ombre, | — et bu la larme amère |
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Qui tombait et qui s'y fondait ! |
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Un soir je la buvais, | cette larme, en silence… |
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Et, replongeant ma lèvre | entre tes lèvres d'or, |
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Je venais de reprendre, | ô ma sombre Démence ! |
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L'ironie, et l'ivresse, | et du courage encor ! |
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L'Esprit — l'Aigle vengeur | qui plane sur la vie — |
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Revenait à ma lèvre, | à son sanglant perchoir… |
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J'allais recommencer | mes accès de folie |
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Et rire de nouveau | du rire qui défie… |
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Quand une femme, en corset noir, |
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Une femme… Je crus | que c'était une femme, |
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Mais depuis… Ah ! j'ai vu | combien je me trompais, |
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Et que c'était un Ange, | et que c'était une Âme, |
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De rafraîchissement, | de lumière et de paix ! |
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Au milieu de nous tous, | charmante Solitaire, |
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Elle avait les yeux pleins | de toutes les pitiés. |
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Elle prit ses gants blancs | et les mit dans mon verre, |
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Et me dit en riant, | de sa voix douce et claire |
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« Je ne veux plus que vous buviez ! » |
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Et ce simple mot-là | décida de ma vie, |
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Et fut le coup de Dieu | qui changea mon destin. |
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Et quand elle le dit, | sûre d'être obéie, |
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Sa main vint chastement | s'appuyer sur ma main. |
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Et, depuis ce temps-là, | j'allai chercher l'ivresse |
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Ailleurs… que dans la coupe | où bouillait ton poison, |
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Sorcière abandonnée, | ô ma Rousse Maîtresse ! |
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Bel exemple de plus | que Dieu dans sa sagesse, |
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Mit l'Ange au-dessus du démon ! |
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| mètre |
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