| La Maîtresse Rousse |
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Je pris pour maître, un jour,│une rude Maîtresse, |
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Plus fauve qu'un jaguar,│plus rousse qu'un lion ! |
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Je l'aimais ardemment,│— âprement, — sans tendresse, |
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Avec possession│plus qu'adoration ! |
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C'était ma rage, à moi !│la dernière folie |
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Qui saisit, — quand, touché│par l'âge et le malheur, |
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On sent au fond de soi│la jeunesse finie… |
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Car le soleil des jours│monte encor dans la vie, |
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Qu'il s'en va baissant dans le cœur ! |
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Je l'aimais et jamais│je n'avais assez d'elle ! |
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Je lui disais : « Démon│des dernières amours, |
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Salamandre d'enfer,│à l'ivresse mortelle, |
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Quand les cœurs sont si froids,│embrase-moi toujours ! |
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Verse-moi dans tes feux│les feux que je regrette, |
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Ces beaux feux qu'autrefois│j'allumais d'un regard ! |
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Rajeunis le rêveur,│réchauffe le poète, |
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Et, puisqu'il faut mourir,│que je meure, ô Fillette ! |
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Sous tes morsures de jaguar ! » |
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Alors je la prenais,│dans son corset de verre, |
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Et sur ma lèvre en feu,│qu'elle enflammait encor, |
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J'aimais à la pencher,│coupe ardente et légère, |
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Cette rousse beauté,│ce poison dans de l'or ! |
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Et c'étaient des baisers !│… Jamais, jamais vampire |
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Ne suça d'une enfant│le cou charmant et frais |
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Comme moi je suçais,│ô ma rousse hétaïre, |
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La lèvre de cristal│où buvait mon délire |
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Et sur laquelle tu brûlais ! |
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Et je sentais alors│ta foudroyante haleine |
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Qui passait dans la mienne│et, tombant dans mon cœur, |
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Y redoublait la vie,│en effaçait la peine, |
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Et pour quelques instants│en ravivait l'ardeur ! |
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Alors, Fille de Feu,│maîtresse sans rivale, |
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J'aimais à me sentir│incendié par toi |
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Et voulais m'endormir,│l'air joyeux, le front pâle, |
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Sur un bûcher brillant,│comme Sardanapale, |
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Et le bûcher était en moi ! |
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« Ah ! du moins celle-là│sait nous rester fidèle, — |
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Me disais-je, — et la main│la retrouve toujours, |
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Toujours prête à qui l'aime│et vit altéré d'elle, |
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Et veut dans son amour│perdre tous ses amours ! » |
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Un jour elles s'en vont,│nos plus chères maîtresses ; |
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Par elles, de l'Oubli│nous buvons le poison, |
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Tandis que cette Rousse,│indomptable aux caresses, |
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Peut nous tuer aussi,│— mais à force d'ivresses, |
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Et non pas par la trahison ! |
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Et toujours agrafée│à moi comme une esclave, |
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Car le tyran se rive│aux fers qu'il fait porter, |
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Je l'emportais partout│dans son flacon de lave, |
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Ma topaze de feu,│toujours près d'éclater ! |
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Je ressentais pour elle│un amour de corsaire, |
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Un amour de sauvage,│effréné, fol, ardent ! |
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Cet amour qu'Hégésippe│avait, dans sa misère, |
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Qui nous tient lieu de tout,│quand la vie est amère, |
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Et qui fit mourir Sheridan ! |
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Un soir je la buvais,│cette larme, en silence… |
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Et, replongeant ma lèvre│entre tes lèvres d'or, |
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Je venais de reprendre,│ô ma sombre Démence ! |
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L'ironie, et l'ivresse,│et du courage encor ! |
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L'Esprit — l'Aigle vengeur│qui plane sur la vie — |
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Revenait à ma lèvre,│à son sanglant perchoir… |
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J'allais recommencer│mes accès de folie |
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Et rire de nouveau│du rire qui défie… |
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Quand une femme, en corset noir, |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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