| Le Cid |
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À Georges Landry.
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Un soir, dans la Sierra,│ passait Campéador ; |
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Sur sa cuirasse d'or│ le soleil mirait l'or |
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Des derniers flamboiements│ d'une soirée ardente |
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Et semblait du héros│ la splendeur flamboyante ! |
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Il n'était qu'or partout,│ du cimier aux talons ; |
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L'or des cuissards froissait│ l'or des caparaçons ; |
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Des rubis grenadins│ faisaient feu sur son casque. |
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Mais ses yeux en faisaient│ plus encor sous son masque… |
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Superbe, et de loisir,│ il allait sans pareil, |
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Et n'ayant rien à battre,│ il battait le soleil ! |
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Et les pâtres perchés│ aux rampes des montagnes, |
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Se le montraient flambant,│ au loin dans les campagnes, |
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Comme une tour de feu,│ ce grand cavalier d'or, |
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Et disaient : « C'est saint Jacque│ ou bien Campéador, » |
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Confondant tous les deux│ dans une même gloire, |
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L'un pour mieux l'admirer,│ l'autre pour mieux y croire. |
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Or, comme il passait là,│ magnifique et puissant, |
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Et calme, et grave, et lent,│ le radieux passant |
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Entendit dans le creux│ d'un ravin solitaire, |
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Une voix qui semblait,│ triste, sortir de terre ! |
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Et c'était, étendu│ sur le sol, un lépreux, |
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Une immondice humaine,│ un monstre, un être affreux, |
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Les deux pieds du cheval,│ se dressant en arrière, |
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Dont l'aspect fit lever│ tout droit dans la poussière, |
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S'ils touchaient à cet être,│ en resteraient souillés |
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Comme s'il eût compris│ que les fers de ses pieds, |
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Cependant le héros,│ dans sa splendeur d'archange, |
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Et qu'il ne pourrait plus│ en essuyer la fange ; |
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Inclinant son panache│ éclatant, aperçut |
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Le hideux malandrin,│ sale et vil, le rebut |
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Du haut de son cheval│ cabré, comme d'un trône, |
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Du monde, — il lui tendit│ noblement son aumône, |
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Qui la lui demandait│ au nom de Jésus-Christ ! |
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A ce lépreux impur,│ contagieux maudit, |
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C'est alors qu'on put voir│ une chose touchante : |
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Allongeant vers le Cid│ sa main pulvérulente, |
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Le lépreux accroupi│ se mit sur ses genoux, |
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Surpris — le repoussé —│ de voir un homme doux |
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Ne pas montrer l'horreur│ qu'inspirait sa présence |
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Et touché dans le cœur│ de voir cette pitié, |
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Il osa, lui, le vil,│ l'affreux, l'humilié, |
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Et ne pas l'écarter│ du bois dur de sa lance ; |
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Dans un de ces élans│ plus forts que la nature, |
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Au gantelet d'acier│ coller sa bouche impure. |
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Le malheureux savait│ qu'il pouvait appuyer, |
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Sans lui donner son mal,│ sur le brillant acier, |
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Le mouiller de sa lèvre,│ y traîner son haleine. |
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Lui qui n'avait jamais│ baisé de main humaine |
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Et qui donnait la mort│ d'un seul attouchement, |
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Vautra son front dartreux│ sur l'acier de ce gant, |
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Et le Cid le laissa│ très tranquillement faire, |
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Sans dédain, sans dégoût,│ sans haine, sans colère ; |
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Immobile, il restait│ le grand Campéador ! |
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Que pouvait-il penser│ sous le grillage d'or |
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De son casque en rubis,│ quand il vit cette audace ? |
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Quel sentiment passa│ sous l'or de sa cuirasse ? |
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Mais il fixa longtemps│ le lépreux, — puis, soudain, |
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Il arracha son gant│ et lui donna la main. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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