Le Cid |
À Georges Landry.
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Un soir, dans la Sierra,⎟ passait Campéador ; |
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Sur sa cuirasse d'or⎟ le soleil mirait l'or |
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Des derniers flamboiements⎟ d'une soirée ardente |
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Et semblait du héros⎟ la splendeur flamboyante ! |
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Il n'était qu'or partout,⎟ du cimier aux talons ; |
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L'or des cuissards froissait⎟ l'or des caparaçons ; |
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Des rubis grenadins⎟ faisaient feu sur son casque. |
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Mais ses yeux en faisaient⎟ plus encor sous son masque… |
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Superbe, et de loisir,⎟ il allait sans pareil, |
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Et n'ayant rien à battre,⎟ il battait le soleil ! |
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Et les pâtres perchés⎟ aux rampes des montagnes, |
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Se le montraient flambant,⎟ au loin dans les campagnes, |
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Comme une tour de feu,⎟ ce grand cavalier d'or, |
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Et disaient : « C'est saint Jacque⎟ ou bien Campéador, » |
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Confondant tous les deux⎟ dans une même gloire, |
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L'un pour mieux l'admirer,⎟ l'autre pour mieux y croire. |
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Or, comme il passait là,⎟ magnifique et puissant, |
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Et calme, et grave, et lent,⎟ le radieux passant |
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Entendit dans le creux⎟ d'un ravin solitaire, |
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Une voix qui semblait,⎟ triste, sortir de terre ! |
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Et c'était, étendu⎟ sur le sol, un lépreux, |
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Une immondice humaine,⎟ un monstre, un être affreux, |
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Les deux pieds du cheval,⎟ se dressant en arrière, |
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Dont l'aspect fit lever⎟ tout droit dans la poussière, |
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S'ils touchaient à cet être,⎟ en resteraient souillés |
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Comme s'il eût compris⎟ que les fers de ses pieds, |
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Cependant le héros,⎟ dans sa splendeur d'archange, |
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Et qu'il ne pourrait plus⎟ en essuyer la fange ; |
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Inclinant son panache⎟ éclatant, aperçut |
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Le hideux malandrin,⎟ sale et vil, le rebut |
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Du haut de son cheval⎟ cabré, comme d'un trône, |
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Du monde, — il lui tendit⎟ noblement son aumône, |
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Qui la lui demandait⎟ au nom de Jésus-Christ ! |
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A ce lépreux impur,⎟ contagieux maudit, |
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C'est alors qu'on put voir⎟ une chose touchante : |
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Allongeant vers le Cid⎟ sa main pulvérulente, |
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Le lépreux accroupi⎟ se mit sur ses genoux, |
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Surpris — le repoussé —⎟ de voir un homme doux |
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Ne pas montrer l'horreur⎟ qu'inspirait sa présence |
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Et touché dans le cœur⎟ de voir cette pitié, |
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Il osa, lui, le vil,⎟ l'affreux, l'humilié, |
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Et ne pas l'écarter⎟ du bois dur de sa lance ; |
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Dans un de ces élans⎟ plus forts que la nature, |
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Au gantelet d'acier⎟ coller sa bouche impure. |
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Le malheureux savait⎟ qu'il pouvait appuyer, |
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Sans lui donner son mal,⎟ sur le brillant acier, |
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Le mouiller de sa lèvre,⎟ y traîner son haleine. |
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Lui qui n'avait jamais⎟ baisé de main humaine |
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Et qui donnait la mort⎟ d'un seul attouchement, |
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Vautra son front dartreux⎟ sur l'acier de ce gant, |
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Et le Cid le laissa⎟ très tranquillement faire, |
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Sans dédain, sans dégoût,⎟ sans haine, sans colère ; |
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Immobile, il restait⎟ le grand Campéador ! |
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Que pouvait-il penser⎟ sous le grillage d'or |
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De son casque en rubis,⎟ quand il vit cette audace ? |
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Quel sentiment passa⎟ sous l'or de sa cuirasse ? |
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Mais il fixa longtemps⎟ le lépreux, — puis, soudain, |
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Il arracha son gant⎟ et lui donna la main. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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