La Beauté |
À Armance.
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Eh quoi ! vous vous plaignez, | vous aussi, de la vie ! |
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Vous avez des douleurs, | des ennuis, des dégoûts ! |
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Un dard sans force aux yeux, | sur la lèvre une lie, |
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Et du mépris au cœur ! | — Hélas ! c'est comme nous ! |
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Lie aux lèvres ? — poison, | reste brûlant du verre ; |
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Dard aux yeux ? — rapporté | mi-brisé des combats ; |
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Et dans le cœur mépris ? | — Éternel Sagittaire |
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Dont le carquois ne tarit pas ! |
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Vous avez tout cela, | — comme nous, ô Madame ! |
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En vain Dieu répandit | ses sourires sur vous ! |
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La Beauté n'est donc pas | tout non plus pour la femme |
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Comme en la maudissant | nous disions à genoux, |
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Et comme tant de fois, | dans vos soirs de conquête, |
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Vous l'ont dit vos amants, | en des transports perdus, |
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Et que, pâle d'ennui, | vous détourniez la tête, |
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Ô Dieu ! n'y pensant déjà plus… |
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Ah ! non, tu n'es pas tout, | Beauté, — même pour Celle |
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Qui se mirait avec | le plus d'orgueil en toi, |
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Et qui, ne cachant pas | sa fierté d'être belle, |
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Plongeait les plus grands cœurs | dans l'amour et l'effroi ! |
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Ah ! non, tu n'es pas tout… | C'est affreux ; mais pardonne ! |
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Si l'homme eût pu choisir, | il n'eût rien pris après ; |
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Car il a cru longtemps, | au bonheur que tu donne, |
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Beauté ! que tu lui suffirais ! |
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Mais l'homme s'est trompé, | je t'en atteste, Armance ! |
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Qui t'enivrais de toi | comme eût fait un amant, |
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Puisant à pleines mains | dans ta propre existence, |
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Comme un homme qui boit | l'eau d'un fleuve en plongeant. |
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Pour me convaincre, hélas ! | montre-toi tout entière ; |
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Dis-moi ce que tu sais… | l'amère vérité. |
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Ce n'est pas un manteau | qui cache ta misère, |
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C'est la splendeur de la Beauté ! |
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Dis-moi ce que tu sais… | De ta pâleur livide, |
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Que des tempes jamais | tes mains n'arracheront |
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Et qui semble couler | d'une coupe homicide |
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Que le Destin railleur | renversa sur ton front ; |
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De ton sourcil froncé, | de l'effort de ton rire, |
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De ta voix qui nous ment, | de ton œil qui se tait, |
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De tout ce qui nous trompe, | hélas ! et qu'on admire, |
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Ah ! fais-moi jaillir ton secret. |
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Dis tout ce que tu sais… | Rêves, douleur et honte, |
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Désirs inassouvis | par des baisers cuisants, |
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Nuits, combats, voluptés, | souillures qu'on affronte |
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Dans l'infâme fureur | des échevèlements ! |
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Couche qui n'est pas vide | et qu'on fuit, — fatale heure |
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De la coupable nuit | dont même on ne veut plus, |
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Et qu'on s'en va finir — | au balcon — où l'on pleure, |
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Et qui transit les coudes nus ! |
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Ah ! plutôt, ne dis rien ! | car je sais tout, Madame ! |
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Je sais que le Bonheur | habite de beaux bras ; |
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Mais il ne passe pas | toujours des bras dans l'âme… |
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On donne le bonheur, | on ne le reçoit pas ! |
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La coupe où nous buvons | n'éprouve pas l'ivresse |
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Qu'elle verse à nos cœurs, | brûlante volupté ! |
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Vous avez la Beauté, | — mais un peu de tendresse, |
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Mais le bonheur senti | de la moindre caresse, |
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Vaut encor mieux que la Beauté. |
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