| Le Vieux Goëland |
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À Léon Ostrowski.
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C'était un fier oiseau,│ farouche et solitaire, |
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Au bec crochu d'or pâle,│ aux pieds d'ambre, à l'œil clair, |
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Arraché tout vivant│ au rocher, son repaire, |
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Aux flots verts, à la nue,│ aux brisans, au grand air ! |
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Ils l'avaient pris dans un│ de ces jours de tempête |
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Où Satan, sur les mers,│ déchaîne son Sabbat… |
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Un harpon lui cassa│ l'aile au lieu de la tête |
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Et ils en firent un forçat ! |
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Dans le fond d'une cour│ aux quatre angles de pierre, |
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Ils l'avaient interné,│ ce sauvage reclus, |
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Qui restait, toujours l'œil│ rentré sous sa paupière, |
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Comme un rêveur qui songe│ à ce qu'il ne voit plus ! |
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Oh ! lui, qui quand la mer│ se creusait en abîmes |
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Se plongeait dans sa courbe│ et remontait au jour, |
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Comme il a dû souffrir,│ ce fils des pics sublimes, |
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Des pierres plates de sa cour ! |
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Comme il a dû souffrir│ sur la dalle poudreuse |
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Où son pied se séchait,│ encor trempé d'éther ! |
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Comme il a dû souffrir│ de cette vie affreuse |
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Faite d'ennui du ciel│ et d'ennui de la mer ! |
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Que je l'ai vu de fois,│ hérissé dans sa plume, |
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Le blême oiseau, — fait pierre│ aussi par la douleur ! |
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Son aile grise était│ comme un manteau de brume |
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Pendant sur sa morne blancheur… |
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Il se tenait rigide│ en cette cour déserte, |
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Mais lorsque, par hasard,│ quelqu'un la traversait, |
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Alors les yeux ouverts,│ bec ouvert, aile ouverte, |
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Vers le passant, l'oiseau│ tout à coup s'en courait ! |
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De son gosier sortait│ un cri strident et rauque, |
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Le cri sifflant du vent│ dans des agrès mouillés, |
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Et fixant ce passant│ d'un œil féroce et glauque |
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Il voulait lui percer les pieds ! |
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Et si c'était les pieds│ de quelque jeune fille, |
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De ces pieds élégants,│ au souple brodequin, |
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Qui, sveltes et cambrés,│ moulés à la cheville, |
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Font craquer en marchant│ l'agaçant maroquin, |
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Alors… oh ! c'est alors│ que plus féroce encore |
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Le cruel se jetait│ sur ces pieds enivrants, |
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Comme si ces doux pieds│ divins, que l'homme adore, |
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Étaient l'horreur des Goëlands ! |
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Que t'avaient-ils donc fait,│ ces pauvres pieds de femme, |
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Pour te mettre en fureur│ rien qu'à les voir passer ?… |
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Que te rappelaient-ils ?│… Le branle de la lame |
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Sur laquelle autrefois│ tu pouvais te bercer ? |
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Mutilé du harpon,│ aux rancunes cruelles, |
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Tombé des airs, tombé│ des pics, tombé des mâts ! |
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Ils te narguaient, ces pieds,│ — tu les croyais des ailes… |
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Goëland, tu ne rêvais pas ! |
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O mon vieux Goëland,│ ce n'était pas un rêve, |
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Le rêve d'un captif│ que rend fou la douleur ! |
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Vieux pirate échoué│ sur cette horrible grève, |
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Ces pieds, — ces pieds charmants│ qui passaient, — ces pieds d'Ève |
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Que l'on prend dans sa main│ et qu'on met sur son cœur, |
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Mais qui n'y restent pas,│ légers, prompts, infidèles, |
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Faits pour nous fuir après│ être venus à nous, |
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O mon vieux Goëland,│ c'étaient bien là des ailes ! |
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Et toi, — tu t'en sentais jaloux ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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