| Le Vieux Goëland |
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À Léon Ostrowski.
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C'était un fier oiseau, | farouche et solitaire, |
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Au bec crochu d'or pâle, | aux pieds d'ambre, à l'œil clair, |
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Arraché tout vivant | au rocher, son repaire, |
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Aux flots verts, à la nue, | aux brisans, au grand air ! |
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Ils l'avaient pris dans un | de ces jours de tempête |
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Où Satan, sur les mers, | déchaîne son Sabbat… |
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Un harpon lui cassa | l'aile au lieu de la tête |
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Et ils en firent un forçat ! |
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Dans le fond d'une cour | aux quatre angles de pierre, |
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Ils l'avaient interné, | ce sauvage reclus, |
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Qui restait, toujours l'œil | rentré sous sa paupière, |
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Comme un rêveur qui songe | à ce qu'il ne voit plus ! |
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Oh ! lui, qui quand la mer | se creusait en abîmes |
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Se plongeait dans sa courbe | et remontait au jour, |
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Comme il a dû souffrir, | ce fils des pics sublimes, |
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Des pierres plates de sa cour ! |
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Comme il a dû souffrir | sur la dalle poudreuse |
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Où son pied se séchait, | encor trempé d'éther ! |
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Comme il a dû souffrir | de cette vie affreuse |
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Faite d'ennui du ciel | et d'ennui de la mer ! |
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Que je l'ai vu de fois, | hérissé dans sa plume, |
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Le blême oiseau, — fait pierre | aussi par la douleur ! |
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Son aile grise était | comme un manteau de brume |
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Pendant sur sa morne blancheur… |
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Il se tenait rigide | en cette cour déserte, |
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Mais lorsque, par hasard, | quelqu'un la traversait, |
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Alors les yeux ouverts, | bec ouvert, aile ouverte, |
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Vers le passant, l'oiseau | tout à coup s'en courait ! |
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De son gosier sortait | un cri strident et rauque, |
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Le cri sifflant du vent | dans des agrès mouillés, |
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Et fixant ce passant | d'un œil féroce et glauque |
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Il voulait lui percer les pieds ! |
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Et si c'était les pieds | de quelque jeune fille, |
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De ces pieds élégants, | au souple brodequin, |
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Qui, sveltes et cambrés, | moulés à la cheville, |
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Font craquer en marchant | l'agaçant maroquin, |
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Alors… oh ! c'est alors | que plus féroce encore |
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Le cruel se jetait | sur ces pieds enivrants, |
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Comme si ces doux pieds | divins, que l'homme adore, |
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Étaient l'horreur des Goëlands ! |
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Que t'avaient-ils donc fait, | ces pauvres pieds de femme, |
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Pour te mettre en fureur | rien qu'à les voir passer ?… |
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Que te rappelaient-ils ? |… Le branle de la lame |
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Sur laquelle autrefois | tu pouvais te bercer ? |
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Mutilé du harpon, | aux rancunes cruelles, |
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Tombé des airs, tombé | des pics, tombé des mâts ! |
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Ils te narguaient, ces pieds, | — tu les croyais des ailes… |
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Goëland, tu ne rêvais pas ! |
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O mon vieux Goëland, | ce n'était pas un rêve, |
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Le rêve d'un captif | que rend fou la douleur ! |
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Vieux pirate échoué | sur cette horrible grève, |
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Ces pieds, — ces pieds charmants | qui passaient, — ces pieds d'Ève |
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Que l'on prend dans sa main | et qu'on met sur son cœur, |
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Mais qui n'y restent pas, | légers, prompts, infidèles, |
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Faits pour nous fuir après | être venus à nous, |
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O mon vieux Goëland, | c'étaient bien là des ailes ! |
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Et toi, — tu t'en sentais jaloux ! |
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| mètre |
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