Le Buste Jaune |
À mon grand ami le comte Roselly de Lorgues.
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Le Jour meurt, — et la Nuit│ met le pied sur sa tombe |
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Avec le noir orgueil│ d'avoir tué le Jour. |
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De la patère au sphinx│ l'épais rideau retombe, |
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Et le salon désert│ dans son vaste pourtour |
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A pris des airs de catacombe. |
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Et les volets fermés│ par-dessus le rideau |
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Ont fait comme un cercueil│ à ma sombre pensée… |
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Je suis seul comme un mort ;│ — et la lampe baissée |
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Sous son capuchon noir│ près de moi déposée |
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Semble un moine sur un tombeau. |
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Et les vases d'albâtre│ au fond des encoignures |
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Blêmissent vaporeux,│ mais paraissent encor. |
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Rien ne fait plus bouger│ les plis lourds des tentures… |
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Tout se tait, — excepté│ le vent du corridor |
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Qui pleure aussi sur les toitures ! |
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Et par le capuchon│ de la lampe assombris |
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Les grands murs du salon│ semblent plus longs d'une aune… |
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Et dans le clair-obscur,│ oscillant, vague, atone, |
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On voit se détacher│ un buste, — un buste jaune |
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Bombant d'un angle de lambris. |
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C'est un beau buste blond,│ — d'un blond pâle, — en argile, |
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Moulé divinement│ avec un art charmant. |
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Aucun nom ne se lit│ sur son socle fragile. |
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Je l'ai toujours vu là,│ dans ce coin, y restant |
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Comme un rêve, — un rêve immobile. |
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C'est un buste de femme│ aux traits busqués et fins, |
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Aux cheveux relevés,│ aux tempes découvertes, |
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Et qui, — là, — de ce coin,│ voilé d'ombres discrètes, |
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Vous allonge, en trois quarts,│ les paupières ouvertes, |
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De hautains regards incertains. |
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Ce fut pour moi toujours│ une étrange figure |
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Que ce buste de femme,│ — et dès mes premiers ans, |
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Je la cherchais des yeux│ dans sa pénombre obscure… |
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Puis, lorsque j'en fus loin│ par l'espace et le temps, |
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Dans mon cœur, — cette autre encoignure ! |
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Car ce buste, ce fut…│ oui ! mon premier amour, |
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Le premier amour fou│ de mon cœur solitaire ! |
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La femme qu'il était│ est restée un mystère… |
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C'était — m'avait-on dit —│ la tante de ma mère, |
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Une dame de Chavincour |
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Morte vers les trente ans…│ Rien de plus. Sa toilette |
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En ce buste est très simple│ et celle de son temps. |
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Ses cheveux étagés│ n'ont pas même une aigrette. |
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On dirait, mais alors│ sans nœuds et sans rubans, |
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La Reine Marie-Antoinette. |
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C'est bien là ce collier,│ — ce collier de sequins |
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Que les femmes serraient│ comme on fait sa ceinture, |
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La cravate du cou,│ bien plus que sa parure… |
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Et ce corsage aussi,│ dont la brusque échancrure |
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Descend jusqu'entre les deux seins. |
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O buste, idolâtré│ de mon enfance folle, |
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Buste mystérieux│ que je revois ce soir !… |
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Quand rien, rien dans mon cœur│ n'a plus une auréole, |
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Tu rayonnes toujours,│ jaune, dans ton coin noir, |
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O buste ! ma première idole ! |
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Tous les bustes vivants│ que j'ai pris sur mon cœur |
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S'y sont brisés, usés,│ déformés par la vie… |
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Leur argile de chair│ s'est plus vite amollie |
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Que ton argile, ô buste !│ immobile effigie |
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Et du temps inerte vainqueur ! |
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Toi seul n'as pas bougé,│ buste ! forme et matière, |
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La vie, en s'écoulant,│ n'a pu rien t'enlever… |
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Mon rêve, auprès de toi,│ je le viens achever… |
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Je songerai de toi│ jusques au cimetière, |
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Mais, ô buste ! après moi,│ quel cœur fera rêver |
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Ton argile, — sur ma poussière ?… |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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