| Le Buste Jaune |
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À mon grand ami le comte Roselly de Lorgues.
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Le Jour meurt, — et la Nuit⎟ met le pied sur sa tombe |
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Avec le noir orgueil⎟ d'avoir tué le Jour. |
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De la patère au sphinx⎟ l'épais rideau retombe, |
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Et le salon désert⎟ dans son vaste pourtour |
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A pris des airs de catacombe. |
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Et les volets fermés⎟ par-dessus le rideau |
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Ont fait comme un cercueil⎟ à ma sombre pensée… |
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Je suis seul comme un mort ;⎟ — et la lampe baissée |
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Sous son capuchon noir⎟ près de moi déposée |
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Semble un moine sur un tombeau. |
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Et les vases d'albâtre⎟ au fond des encoignures |
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Blêmissent vaporeux,⎟ mais paraissent encor. |
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Rien ne fait plus bouger⎟ les plis lourds des tentures… |
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Tout se tait, — excepté⎟ le vent du corridor |
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Qui pleure aussi sur les toitures ! |
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Et par le capuchon⎟ de la lampe assombris |
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Les grands murs du salon⎟ semblent plus longs d'une aune… |
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Et dans le clair-obscur,⎟ oscillant, vague, atone, |
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On voit se détacher⎟ un buste, — un buste jaune |
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Bombant d'un angle de lambris. |
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C'est un beau buste blond,⎟ — d'un blond pâle, — en argile, |
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Moulé divinement⎟ avec un art charmant. |
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Aucun nom ne se lit⎟ sur son socle fragile. |
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Je l'ai toujours vu là,⎟ dans ce coin, y restant |
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Comme un rêve, — un rêve immobile. |
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C'est un buste de femme⎟ aux traits busqués et fins, |
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Aux cheveux relevés,⎟ aux tempes découvertes, |
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Et qui, — là, — de ce coin,⎟ voilé d'ombres discrètes, |
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Vous allonge, en trois quarts,⎟ les paupières ouvertes, |
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De hautains regards incertains. |
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Ce fut pour moi toujours⎟ une étrange figure |
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Que ce buste de femme,⎟ — et dès mes premiers ans, |
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Je la cherchais des yeux⎟ dans sa pénombre obscure… |
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Puis, lorsque j'en fus loin⎟ par l'espace et le temps, |
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Dans mon cœur, — cette autre encoignure ! |
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Car ce buste, ce fut…⎟ oui ! mon premier amour, |
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Le premier amour fou⎟ de mon cœur solitaire ! |
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La femme qu'il était⎟ est restée un mystère… |
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C'était — m'avait-on dit —⎟ la tante de ma mère, |
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Une dame de Chavincour |
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Morte vers les trente ans…⎟ Rien de plus. Sa toilette |
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En ce buste est très simple⎟ et celle de son temps. |
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Ses cheveux étagés⎟ n'ont pas même une aigrette. |
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On dirait, mais alors⎟ sans nœuds et sans rubans, |
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La Reine Marie-Antoinette. |
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C'est bien là ce collier,⎟ — ce collier de sequins |
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Que les femmes serraient⎟ comme on fait sa ceinture, |
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La cravate du cou,⎟ bien plus que sa parure… |
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Et ce corsage aussi,⎟ dont la brusque échancrure |
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Descend jusqu'entre les deux seins. |
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O buste, idolâtré⎟ de mon enfance folle, |
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Buste mystérieux⎟ que je revois ce soir !… |
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Quand rien, rien dans mon cœur⎟ n'a plus une auréole, |
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Tu rayonnes toujours,⎟ jaune, dans ton coin noir, |
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O buste ! ma première idole ! |
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Tous les bustes vivants⎟ que j'ai pris sur mon cœur |
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S'y sont brisés, usés,⎟ déformés par la vie… |
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Leur argile de chair⎟ s'est plus vite amollie |
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Que ton argile, ô buste !⎟ immobile effigie |
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Et du temps inerte vainqueur ! |
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Toi seul n'as pas bougé,⎟ buste ! forme et matière, |
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La vie, en s'écoulant,⎟ n'a pu rien t'enlever… |
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Mon rêve, auprès de toi,⎟ je le viens achever… |
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Je songerai de toi⎟ jusques au cimetière, |
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Mais, ô buste ! après moi,⎟ quel cœur fera rêver |
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Ton argile, — sur ma poussière ?… |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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