| Le Buste Jaune |
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À mon grand ami le comte Roselly de Lorgues.
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Le Jour meurt, — et la Nuit | met le pied sur sa tombe |
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Avec le noir orgueil | d'avoir tué le Jour. |
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De la patère au sphinx | l'épais rideau retombe, |
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Et le salon désert | dans son vaste pourtour |
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A pris des airs de catacombe. |
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Et les volets fermés | par-dessus le rideau |
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Ont fait comme un cercueil | à ma sombre pensée… |
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Je suis seul comme un mort ; | — et la lampe baissée |
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Sous son capuchon noir | près de moi déposée |
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Semble un moine sur un tombeau. |
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Et les vases d'albâtre | au fond des encoignures |
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Blêmissent vaporeux, | mais paraissent encor. |
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Rien ne fait plus bouger | les plis lourds des tentures… |
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Tout se tait, — excepté | le vent du corridor |
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Qui pleure aussi sur les toitures ! |
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Et par le capuchon | de la lampe assombris |
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Les grands murs du salon | semblent plus longs d'une aune… |
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Et dans le clair-obscur, | oscillant, vague, atone, |
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On voit se détacher | un buste, — un buste jaune |
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Bombant d'un angle de lambris. |
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C'est un beau buste blond, | — d'un blond pâle, — en argile, |
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Moulé divinement | avec un art charmant. |
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Aucun nom ne se lit | sur son socle fragile. |
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Je l'ai toujours vu là, | dans ce coin, y restant |
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Comme un rêve, — un rêve immobile. |
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C'est un buste de femme | aux traits busqués et fins, |
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Aux cheveux relevés, | aux tempes découvertes, |
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Et qui, — là, — de ce coin, | voilé d'ombres discrètes, |
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Vous allonge, en trois quarts, | les paupières ouvertes, |
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De hautains regards incertains. |
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Ce fut pour moi toujours | une étrange figure |
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Que ce buste de femme, | — et dès mes premiers ans, |
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Je la cherchais des yeux | dans sa pénombre obscure… |
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Puis, lorsque j'en fus loin | par l'espace et le temps, |
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Dans mon cœur, — cette autre encoignure ! |
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Car ce buste, ce fut… | oui ! mon premier amour, |
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Le premier amour fou | de mon cœur solitaire ! |
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La femme qu'il était | est restée un mystère… |
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C'était — m'avait-on dit — | la tante de ma mère, |
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Une dame de Chavincour |
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Morte vers les trente ans… | Rien de plus. Sa toilette |
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En ce buste est très simple | et celle de son temps. |
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Ses cheveux étagés | n'ont pas même une aigrette. |
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On dirait, mais alors | sans nœuds et sans rubans, |
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La Reine Marie-Antoinette. |
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C'est bien là ce collier, | — ce collier de sequins |
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Que les femmes serraient | comme on fait sa ceinture, |
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La cravate du cou, | bien plus que sa parure… |
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Et ce corsage aussi, | dont la brusque échancrure |
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Descend jusqu'entre les deux seins. |
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O buste, idolâtré | de mon enfance folle, |
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Buste mystérieux | que je revois ce soir !… |
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Quand rien, rien dans mon cœur | n'a plus une auréole, |
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Tu rayonnes toujours, | jaune, dans ton coin noir, |
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O buste ! ma première idole ! |
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Tous les bustes vivants | que j'ai pris sur mon cœur |
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S'y sont brisés, usés, | déformés par la vie… |
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Leur argile de chair | s'est plus vite amollie |
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Que ton argile, ô buste ! | immobile effigie |
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Et du temps inerte vainqueur ! |
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Toi seul n'as pas bougé, | buste ! forme et matière, |
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La vie, en s'écoulant, | n'a pu rien t'enlever… |
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Mon rêve, auprès de toi, | je le viens achever… |
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Je songerai de toi | jusques au cimetière, |
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Mais, ô buste ! après moi, | quel cœur fera rêver |
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Ton argile, — sur ma poussière ?… |
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| mètre |
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