| Treize Ans |
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Elle avait dix-neuf ans. | Moi, treize. Elle était belle ; |
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Moi, laid. Indifférente, | — et moi je me tuais… |
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Rêveur sombre et brûlant, | je me tuais pour elle. |
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Timide, concentré, | fou, je m'exténuais… |
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Mes yeux noirs et battus | faisaient peur à ma mère ; |
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Mon pâle front avait | tout à coup des rougeurs |
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Qui me montaient du cœur | comme un feu sort de terre ! |
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Je croyais que j'avais deux cœurs. |
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Un n'était pas assez | pour elle. Ma poitrine |
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Semblait sous ces deux cœurs | devoir un jour s'ouvrir |
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Et les jeter tous deux | sous sa fière bottine, |
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Pour qu'elle pût fouler | mieux aux pieds son martyr ! |
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Ô de la puberté | la terrible démence ! |
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Qui ne les connut pas, | ces amours de treize ans ? |
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Solfatares du cœur | qui brûlent en silence, |
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Embrasements, étouffements ! |
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Je passais tous mes jours | à ne regarder qu'elle… |
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Et le soir, mes deux yeux, | fermés comme deux bras, |
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L'emportaient, pour ma nuit, | au fond de leur prunelle… |
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Ah ! le regard fait tout, | quand le cœur n'ose pas ! |
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Le regard, cet oseur | et ce lâche, en ses fièvres, |
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Sculpte le corps aimé | sous la robe, à l'écart… |
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Notre cœur, nos deux mains, | et surtout nos deux lèvres ; |
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Nous les mettons dans un regard ! |
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Mais un jour je les mis | ailleurs… et dans ma vie |
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Coup de foudre reçu | n'a fumé plus longtemps ! |
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C'est quand elle me dit : | « Cousin, je vous en prie… » |
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Car nous étions tous deux | familiers et parents ; |
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Car ce premier amour, | dont la marque nous reste |
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Comme l'entaille, hélas ! | du carcan reste au cou, |
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Il semble que le Diable | y mêle un goût d'inceste |
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Pour qu'il soit plus ivre et plus fou ! |
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Et c'était un : « Je veux ! | » que ce : « Je vous en prie, |
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Allons voir le cheval | que vous dressez pour moi… » |
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Elle entra hardiment | dans la haute écurie, |
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Et moi, je l'y suivis, | troublé d'un vague effroi… |
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Nous étions seuls ; l'endroit | était grand et plein d'ombre, |
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Et le cheval, sellé | comme pour un départ, |
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Ardent au râtelier, | piaffait dans la pénombre… |
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Mes deux lèvres, dans mon regard, |
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Se collaient à son corps, | — son corps, ma frénésie ! — |
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Arrêté devant moi, | cambré, voluptueux, |
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Qui ne se doutait pas | que j'épuisais ma vie |
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Sur ses contours, étreints | et mangés par mes yeux ! |
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Elle avait du matin | sa robe blanche et verte, |
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Et sa tête était nue, | et ses forts cheveux noirs |
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Tordus, tassés, lissés | sans une boucle ouverte, |
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Avaient des lueurs de miroirs ! |
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Elle se retourna : | « Mon cousin, — me dit-elle |
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Simplement, — de ce ton | qui nous fait tant de mal ! — |
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Vous n'êtes pas assez | fort pour me mettre en selle ?… » |
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Je ne répondis point, | — mais la mis à cheval |
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D'un seul bond !… avec la | rapidité du rêve, |
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Et, ceignant ses jarrets | de mes bras éperdus, |
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Je lui dis, enivré | du fardeau que j'enlève : |
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« Pourquoi ne pesez-vous pas plus ? » |
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Car on n'a jamais trop | de la femme qu'on aime |
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Sur le cœur, — dans les bras, | — partout, — et l'on voudrait |
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Souvent mourir pâmé… | pâmé sous le poids même |
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De ce cors, dense et chaud, | qui nous écraserait ! |
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Je la tenais toujours | sous ses jarrets, — la selle |
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Avait reçu ce poids | qui m'en rendait jaloux, |
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Et je la regardais, | dans mon ivresse d'elle, |
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Ma bouche effleurant ses genoux ; |
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Ma bouche qui séchait | de désir, folle, avide… |
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Mais Elle, indifférente | en sa tranquillité, |
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Tendait rêveusement | les rênes de la bride, |
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— Callipyge superbe, | assise de côté ! |
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Tombant sur moi de haut, | en renversant leur flamme, |
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Ses yeux noirs, très couverts | par ses cils noirs baissés, |
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Me brûlaient jusqu'au sang, | jusqu'aux os, jusqu'à l'âme, |
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Sans que je leur criasse : « Assez ! » |
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Et le désir, martyre | à la fois et délice, |
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Me couvrait de ses longs | frissons interrompus ; |
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Et j'éprouvais alors | cet étrange supplice |
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De l'homme qui peut tout… | et pourtant n'en peut plus ! |
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A tenir sur mes bras | sa cuisse rebondie, |
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Ma tête s'en allait, | — tournoyait, — j'étais fou ! |
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Et j'osai lui planter | un baiser… d'incendie |
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Sur la rondeur de son genou ! |
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Et ce baiser la fit | crier comme une flamme |
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Qui l'eût mordue au cœur, | au sein, au flanc, partout ! |
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Et ce baiser tombé | sur un genou de femme |
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Par la robe voilé, | puis ce cri… ce fut tout ! |
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Ce fut tout ce jour-là. | — Rigide sur sa selle, |
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Elle avait pris mon front | et avait écarté |
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De ses tranquilles mains, | ce front, ce front plein d'elle, |
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Rebelle qu'elle avait dompté ! |
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Et ce fut tout depuis, | — et toujours. Notre vie |
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S'en alla bifurquant | par des chemins divers. |
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Peut-être elle oublia, | cet instant de folie, |
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Où de la voir ainsi | mit mon âme à l'envers ! |
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Elle oublia. Moi, non. | Et nulle de ces femmes |
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Qui, depuis, m'ont le mieux | passé les bras au cou, |
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N'arracha de ma lèvre, | avec sa lèvre en flammes, |
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c |
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L'impression de ce genou ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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