À Clara.
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Oh ! les yeux adorés│ ne sont pas ceux qui virent |
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Qu'on les aimait, — alors│ qu'on en mourait tout bas ! |
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Les rêves les plus doux│ ne sont pas ceux que firent |
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Deux êtres, cœur à cœur│ et les bras dans les bras ! |
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Les bonheurs les plus chers│ à notre âme assouvie |
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Ne sont pas ceux qu'on pleure│ après qu'ils sont partis ; |
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Mais les plus beaux amours│ que l'on eut dans la vie |
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Du cœur ne sont jamais sortis ! |
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Ils sont là, vivent là,│ durent là. — Les Années |
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Tombent sur eux en vain.│ On les croit disparus, |
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Perdus, anéantis,│ au fond des destinées !… |
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Et le Destin, c'est eux,│ qui semblaient n'être plus ! |
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On a dix fois aimé│ depuis eux. — La jeunesse |
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A coulé, fastueuse│ et brûlante, — et le Temps |
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Amène un soir d'hiver,│ par la main, la Vieillesse, |
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Qui nous prend, elle ! par les flancs ! |
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Mais ces flancs terrassés│ qu'on croyait sans blessure |
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En ont une depuis│ qu'ils respirent, hélas ! |
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D'un trait mal appuyé,│ légère égratignure, |
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Qui n'a jamais guéri,│ mais qui ne saignait pas ! |
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Ce n'était rien… le pli│ de ces premières roses |
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Qu'on s'écrase au printemps│ sur le cœur, quand il bout… |
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Ah ! dans ce cœur combien│ il a passé de choses ! |
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Mais ce rien resté… c'était tout ! |
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On n'en parlait jamais…│ Jamais, jamais personne |
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N'a su que sous un pli│ de nos cœurs se cachait, |
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Comme une cantharide│ au fond d'une anémone, |
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Un sentiment sans nom│ que rien n'en détachait ! |
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Ce n'était pas l'amour│ exprimé qui s'achève |
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Dans des bras qu'on adore│ et qu'on hait tour à tour. |
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Ce n'était pas l'amour,│ ce n'en était qu'un rêve… |
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Mais c'était bien mieux que l'amour ! |
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Et sous tous ces amours│ qui fleurissent la vie, |
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Et sous tous les bonheurs│ qui peuvent l'enivrer, |
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Nous avons retrouvé│ toujours cette folie, |
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A laquelle le cœur│ n'a rien à comparer ! |
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Et nous avons subi│ partout l'étrange empire |
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De ce rêve tenace,│ — et vague, — mais vainqueur, |
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Et jusque dans tes bras,│ Clara, ce doux Vampire |
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Est venu s'asseoir sur mon cœur. |
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Tu ne devinas pas│ ce que j'avais dans l'âme… |
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Tu faisais à mon front│ couronne de ton bras, |
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Et de ton autre main│ qui me versait sa flamme |
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Tu me tâtais ce cœur│ où, toi, tu n'étais pas ! |
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Tu cherchais à t'y voir,│ chère fille égarée, |
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Tu disais : « Tu te tais,│ mon bien-aimé ; qu'as-tu ?… » |
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Je n'avais rien, Clara,│ — mais, ma pauvre adorée, |
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C'est ce rien-là que j'avais vu ! |
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Il se levait tout droit,│ ce rien, dans ma pensée. |
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Ce n'était qu'un fantôme…│ un visage incertain… |
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Mais des chers souvenirs│ de notre âme abusée |
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Le plus fort, c'est toujours,│ toujours le plus lointain ! |
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Perspective du cœur│ ardent qui se dévore, |
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Le passé reculant│ brille plus à nos yeux… |
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Et le jour le plus beau│ n'est qu'un spectre d'aurore, |
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Qui revient rôder dans les cieux ! |
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Et toi, tu l'as été,│ ce spectre d'une aurore, |
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Dont le rayon pour moi│ ne s'éteignit jamais ! |
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Mais toi, jour de mes yeux,│ ma Clara que j'adore, |
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Tu n'as pas effacé│ cette autre que j'aimais ! |
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Une étoile planant│ sur les mers débordées |
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Se mire dans leurs flots│ et rit de leurs combats… |
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Combien donc nous faut-il│ de femmes possédées |
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Pour valoir celle qu'on n'eut pas ?… |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 8(ababcdcd)
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