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À Clara.
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Oh ! les yeux adorés | ne sont pas ceux qui virent |
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Qu'on les aimait, — alors | qu'on en mourait tout bas ! |
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Les rêves les plus doux | ne sont pas ceux que firent |
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Deux êtres, cœur à cœur | et les bras dans les bras ! |
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Les bonheurs les plus chers | à notre âme assouvie |
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Ne sont pas ceux qu'on pleure | après qu'ils sont partis ; |
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Mais les plus beaux amours | que l'on eut dans la vie |
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Du cœur ne sont jamais sortis ! |
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Ils sont là, vivent là, | durent là. — Les Années |
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Tombent sur eux en vain. | On les croit disparus, |
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Perdus, anéantis, | au fond des destinées !… |
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Et le Destin, c'est eux, | qui semblaient n'être plus ! |
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On a dix fois aimé | depuis eux. — La jeunesse |
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A coulé, fastueuse | et brûlante, — et le Temps |
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Amène un soir d'hiver, | par la main, la Vieillesse, |
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Qui nous prend, elle ! par les flancs ! |
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Mais ces flancs terrassés | qu'on croyait sans blessure |
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En ont une depuis | qu'ils respirent, hélas ! |
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D'un trait mal appuyé, | légère égratignure, |
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Qui n'a jamais guéri, | mais qui ne saignait pas ! |
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Ce n'était rien… le pli | de ces premières roses |
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Qu'on s'écrase au printemps | sur le cœur, quand il bout… |
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Ah ! dans ce cœur combien | il a passé de choses ! |
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Mais ce rien resté… c'était tout ! |
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On n'en parlait jamais… | Jamais, jamais personne |
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N'a su que sous un pli | de nos cœurs se cachait, |
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Comme une cantharide | au fond d'une anémone, |
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Un sentiment sans nom | que rien n'en détachait ! |
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Ce n'était pas l'amour | exprimé qui s'achève |
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Dans des bras qu'on adore | et qu'on hait tour à tour. |
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Ce n'était pas l'amour, | ce n'en était qu'un rêve… |
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Mais c'était bien mieux que l'amour ! |
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Et sous tous ces amours | qui fleurissent la vie, |
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Et sous tous les bonheurs | qui peuvent l'enivrer, |
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Nous avons retrouvé | toujours cette folie, |
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A laquelle le cœur | n'a rien à comparer ! |
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Et nous avons subi | partout l'étrange empire |
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De ce rêve tenace, | — et vague, — mais vainqueur, |
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Et jusque dans tes bras, | Clara, ce doux Vampire |
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Est venu s'asseoir sur mon cœur. |
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Tu ne devinas pas | ce que j'avais dans l'âme… |
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Tu faisais à mon front | couronne de ton bras, |
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Et de ton autre main | qui me versait sa flamme |
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Tu me tâtais ce cœur | où, toi, tu n'étais pas ! |
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Tu cherchais à t'y voir, | chère fille égarée, |
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Tu disais : « Tu te tais, | mon bien-aimé ; qu'as-tu ?… » |
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Je n'avais rien, Clara, | — mais, ma pauvre adorée, |
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C'est ce rien-là que j'avais vu ! |
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Il se levait tout droit, | ce rien, dans ma pensée. |
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Ce n'était qu'un fantôme… | un visage incertain… |
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Mais des chers souvenirs | de notre âme abusée |
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Le plus fort, c'est toujours, | toujours le plus lointain ! |
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Perspective du cœur | ardent qui se dévore, |
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Le passé reculant | brille plus à nos yeux… |
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Et le jour le plus beau | n'est qu'un spectre d'aurore, |
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Qui revient rôder dans les cieux ! |
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Et toi, tu l'as été, | ce spectre d'une aurore, |
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Dont le rayon pour moi | ne s'éteignit jamais ! |
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Mais toi, jour de mes yeux, | ma Clara que j'adore, |
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Tu n'as pas effacé | cette autre que j'aimais ! |
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Une étoile planant | sur les mers débordées |
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Se mire dans leurs flots | et rit de leurs combats… |
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Combien donc nous faut-il | de femmes possédées |
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Pour valoir celle qu'on n'eut pas ?… |
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| mètre |
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