| L'Âme de la Lyre |
Fille des hommes, je suis une parcelle de
l'esprit de Dieu. Cette Lyre est mon corps.
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George Sand.
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Quand le premier sculpteur│ eut achevé la Lyre |
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Et caché dans son sein│ les chants harmonieux ; |
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Ouvrier sans défaut,│ lorsqu'il eut fait sourire |
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Parmi ses ornements│ les figures des Dieux, |
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Et qu'il eut couronné│ l'instrument de martyre |
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Avec le vert rameau│ d'un laurier radieux ; |
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L'indomptable Titan,│ à son désir fidèle, |
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Qui, tout brûlant encor,│ vers la voûte éternelle |
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Une seconde fois,│ tentait de s'envoler, |
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Fit, pareil au vautour│ qui devait l'immoler, |
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Tomber sur le chef-d'œuvre│ une blanche étincelle |
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Du feu resplendissant│ qu'il venait de voler. |
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C'est l'âme de la Lyre ;│ à notre âme invisible |
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Elle se plaint souvent│ loin du monde réel, |
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Souvent, dans une étreinte│ amoureuse et terrible, |
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Vient la brûler aux feux│ de son œil immortel ; |
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Et, captive à jamais│ dans le rhythme inflexible, |
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Elle aspire sans cesse│ à remonter au ciel. |
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Elle meurt du désir│ qui toujours la dévore |
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Dans la froide prison│ des mètres et des vers, |
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Et tâche, l'œil perdu│ parmi les cieux ouverts, |
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D'entendre encor la voix│ de cet archet sonore |
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Qui, si loin du désert│ où ses chants vont éclore, |
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Mène dans l'infini│ le chœur de l'univers. |
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Juin 1845.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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