| La Symphonie de la Neige |
Chaque année, au printemps, elles
reviennent chargées de neige ;
Dans la cour de la salle qu'embellissent
les fleurs du Haïtang, elles rivalisent de
blancheur avec la lune ;
Douze jalousies ornées de perles les
enveloppent en se relevant ;
Un couple d'hirondelles blanches vole en
haut et en bas.
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Les deux jeunes filles lettrées,
roman chinois.
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| I |
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La neige qui s'amasse | et tombe dans la neige, |
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Du ciel, à gros flocons, | sur la terre descend, |
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Et, comme pour les pas | d'un triomphal cortège, |
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Son glorieux tapis | rayonne éblouissant. |
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D'autres regretteront, | devant cette richesse, |
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Les pourpris que l'Aurore | arrose de ses pleurs, |
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Le gazon aplani | pour des pieds de duchesse, |
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Et le rose printemps | des oiseaux et des fleurs ; |
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Et de ne plus revoir, | au soleil d'or qui baise |
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Les grands coquelicots, | orgueil mouvant des blés, |
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Les gammes de Rubens | et de Paul Véronèse |
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Tourbillonner en chœur | devant leurs yeux troublés. |
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Mais moi, j'aime à songer | devant cette harmonie, |
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Et toutes les blancheurs | des rêves anciens |
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Mettent d'accord leurs voix | pour une symphonie, |
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Et leur rhythme plaintif | me prend dans ses liens. |
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| II |
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C'est dans le mol oubli | d'un ciel douteux et pâle |
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Qui donne à toute chose | un prestige charmant, |
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Et qui passe en douceur | le duvet et l'opale, |
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Que le drame du jour | s'agite vaguement. |
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Leurs six ailes au vent, | pareilles à des voiles, |
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Les Anges sont épars | dans les chemins du ciel ; |
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Les nuages rêveurs | font la cour aux étoiles, |
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Et tout l'éther frémit | d'un amour sensuel. |
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Les lacs sont habités | par la troupe des cygnes, |
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Qui semblent frissonner | sous nos soleils pâlis, |
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Et l'ombre du feuillage | a les marbres insignes |
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Dont un grêle rayon | baise les pieds polis. |
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| III |
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Ces filles de la Grèce | aux allures profanes |
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Écartent en riant | les cheveux du bouleau ; |
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Et, cherchant le repos | dans les flots diaphanes, |
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L'escalier des palais | plonge son pied dans l'eau. |
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Sur la vague s'agite | une légère écume, |
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Comme celle où, parmi | les dauphins entraînés, |
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Pleine, ainsi que les flots, | de charme et d'amertume, |
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Aphrodite jaillit | des flots rassérénés. |
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(Dans la conque de nacre, | avec ses pieds timides, |
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Vierge elle caressait | les Grâces et les Jeux, |
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Et les purs diamants | et les perles humides |
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Ruisselaient de sa bouche | et de ses blonds cheveux.) |
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Voici les bois sacrés | à la Mélancolie |
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Où, mêlant à la brise | un murmure confus, |
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L'oranger, le laurier, | le myrte d'Idalie |
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Accueille mille oiseaux | dans ses dômes touffus. |
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| 45 |
C'est là que le pommier | fleurit, et que la rose, |
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Fière de son bouton | suave, encor tout blanc, |
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b |
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Déjà pâmée, attend | que l'Aurore l'arrose |
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Et que l'enfant au dard | la teigne de son sang. |
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| IV |
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En cavalcade, au long | des terrasses de brique, |
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Des dames, dont Zéphyr | baise le front mutin, |
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Avec des cavaliers | au sourire lubrique, |
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Passent dans leurs habits | d'hermine et de satin. |
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Les pages, les muguets | langoureux et bravaches, |
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Et les belles de cour, | aux cheveux crespelés, |
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Font briller dans la nuit, | sous d'insolents panaches, |
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Les fronts de leurs chevaux | d'une flamme étoilés. |
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La nappe encore vierge | est mise pour l'orgie, |
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Et les flacons d'argent | brillent sur le dressoir, |
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Tandis qu'à la fenêtre, | avec sa main rougie, |
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Elvire désolée | agite son mouchoir. |
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Et dans l'ombre, un fuyard, | qu'une autre ombre accompagne, |
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Les cheveux hérissés | par le vent qui les suit, |
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Rejoint ses compagnons | dans l'immense campagne, |
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Au galop d'un coursier | sombre comme la Nuit. |
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| V |
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Blanche, dans un massif, | dort parmi les dentelles |
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Dont le bouquet foisonne | autour de ses beaux seins ; |
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Elle rêve, et son corps, | semblable aux tourterelles, |
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Creuse en nid embaumé | le duvet des coussins. |
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Auprès d'elle, à mi-voix, | deux colombes mystiques, |
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Au milieu des ardeurs | du tiède renouveau, |
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Se murmurent, ainsi | que des lyres antiques, |
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Des vers d'Anacréon, | d'Orphée et de Sappho. |
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| VI |
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Ainsi la Rêverie | en mon âme s'épanche, |
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Et, le front caressé | par ses folles fraîcheurs, |
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b |
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J'entends s'épanouir | en moi (divine Blanche !) |
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L'accord mélodieux | de toutes les blancheurs. |
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Mais ces pâles amours | de fleurs et de sculptures, |
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Dont je mène en chantant | le chœur étiolé, |
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Sont encore à mes yeux | moins blanches et moins pures |
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| 80 |
Que votre âme sereine, | ô Lys inviolé ! |
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b |
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Janvier 1844.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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