| L'arbre de Judée |
Mais ne serait-ce pas plutôt un jeune
rameau du délicieux arbuste consacré à
l'Amour, lorsque, consumé par Siva dans
un accès de colère, il vint à renaître mille
fois plus charmant encore, grâce à la
céleste ambroisie dont l'arrosèrent les
dieux ?
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Calidasa.
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Lorsque Mai rougissant | rassérène les cœurs |
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Et que sourit à tous | la terre fécondée, |
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Quand sur les verts gazons | Chloris mène des chœurs, |
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Il fleurit dans le parc | un arbre de Judée. |
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C'est un arbre tout rose, | et sans feuilles d'abord, |
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Un tout harmonieux | que rien autre n'égale. |
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Ses longs rameaux, groupés | dans un parfait accord, |
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Ont l'air de supporter | des roses du Bengale. |
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Quand la feuille leur met | son beau satin ouvert, |
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Ils sont plus doux encore | au regards de l'artiste ; |
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La pourpre s'adoucit | près du feuillage vert, |
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Et la tendre émeraude | encadre l'améthyste. |
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Puisque c'est à présent | que mon arbre fleurit, |
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Je veux, couché sur l'herbe, | oubliant toutes choses, |
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Dans ses vivants écrins | égarer mon esprit, |
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Et pendant un moment | faire des songes roses. |
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Voyez comme l'azur | est calme et reposé, |
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Comme on se sent heureux | sans en savoir les causes, |
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Comme l'herbe frémit | sur le sol arrosé, |
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Comme le ciel couchant | est riche en fleurs écloses ! |
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Sous ces bosquets charmants, | épanouis pour eux, |
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Pleins d'ombrages secrets | et de faibles murmures, |
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Voyez ces beaux enfants, | ces couples amoureux |
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Qui vont en écartant | les épaisses ramures. |
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C'est toi, belle Rosine ! | Hélas ! le vert rideau |
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Nous dérobe tes pieds, | les plus charmants du monde. |
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C'est toi, folle Rosette | avec ton Orlando ! |
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Pauvre morte amoureuse, | est-ce toi, Rosemonde ? |
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Quel est ce bruit de cor | qui passe dans les bois ? |
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C'est la chasse qui vient : | salut, blanches marquises ! |
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Mettez les cœurs en flamme | et le cerf aux abois, |
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Vos paniers de satin | ont des façons exquises. |
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Près de ce rocher blanc | taillé comme un autel, |
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Ainsi qu'un lévrier | l'eau folâtre et se dresse. |
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Pardieu ! c'est la marquise, | avec son air cruel, |
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Qui se baigne là-bas | en nymphe chasseresse. |
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Il manque un Actéon, | ce sera le mari : |
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Il a tout ce qu'il faut, | et pourrait en revendre. |
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Abbé ! votre musique | est un charivari ! |
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Vous soupirez, Églé ! | Que vous a fait Silvandre ? |
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C'est ainsi que je rêve | aux temps des Pompadours. |
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Et lorsqu'un bruit aigu, | conne un cri de cigale, |
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Fait envoler le rêve, | il me reste toujours |
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Mon arbre de Judée | aux roses du Bengale. |
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Mai 1844.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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