| Décor |
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Dans les grottes sans fin | brillent les Stalactites. |
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Du cyprès gigantesque | aux fleurs les plus petites, |
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Un clair jardin s'accroche | au rocher spongieux, |
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Lys de glace, roseaux, | lianes, clématites. |
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Des thyrses pâlissants, | bouquets prestigieux, |
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Naissent, et leur éclat | mystique divinise |
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Des villes de féerie | au vol prodigieux. |
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Voici les Alhambras | où Grenade éternise |
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Le trèfle pur ; voici | les palais aux plafonds |
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En feu, d'où pendent clairs | les lustres de Venise. |
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Transparents et pensifs, | de grands sphinx, des griffons |
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Projettent des regards | longs et mélancoliques |
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Sur des Dieux monstrueux | aux costumes bouffons. |
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Dans un tendre cristal | aux reflets métalliques |
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S'élancent, dessinant | le rhythme essentiel, |
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Vos clochetons à jour, | ô sveltes basiliques, |
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Et sous l'arbre sanglant | et providentiel |
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De la croix, sont éclos, | enamourés des mythes, |
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Les vitraux où revit | tout le peuple du ciel. |
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Stalactites tombant | des voûtes, stalagmites |
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Montant du sol, partout | les orgueilleux glaçons |
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Argentent de splendeurs | l'horizon sans limites. |
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Babels de diamants | où courent des frissons, |
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Colonnes à des Dieux | inconnus dédiées, |
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Souterrains éblouis, | miraculeux buissons, |
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Tout frémit : cent lueurs | baignent, irradiées, |
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Les coupoles qui sont | pareilles à des cieux. |
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Pourtant c'est le destin, | voûtes incendiées ! |
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Le voyageur, ravi | dans ce lieu précieux |
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Et sachant qu'une Nymphe | auguste est son hôtesse, |
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Parfois sur vos trésors | lève un œil soucieux. |
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Quel trouble appesanti | sur leur délicatesse |
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Pare de la langueur | mourante du sommeil |
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Ces merveilles du rêve, | et d'où vient leur tristesse ? |
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Hélas ! l'ardent soleil | de Dieu, le vrai soleil |
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Ne les éclaire pas | de son regard propice |
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Et fait voler plus haut | ses flèches d'or vermeil. |
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Sous un mont que jamais | le lierre ne tapisse, |
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Vit cet enchantement | qui tremble au son du cor, |
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Gardé par la caverne | et par le précipice. |
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Mais (chère nymphe, ô Muse | inassouvie encor, |
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Que devance le chœur | ailé des Métaphores), |
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Pour installer ce rare | et flamboyant décor, |
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Sous ces blancs chapiteaux | et ces arceaux sonores |
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Où les métaux ont mis | leur charme et leurs poisons, |
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Il a fallu les pleurs | des Soirs et des Aurores. |
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Car, toi pour qui le roc | orna ces floraisons |
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De rose, de safran | et d'azur constellées, |
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Tu le sais, Poésie, | ange de nos raisons, |
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Ces caprices divins | sont des larmes gelées ! |
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Décembre 1846.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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