| La Centième de Notre-Dame de Paris |
| Ode |
récitée au théatre des nations
par
Madame Marie Laurent
le 13 octobre 1879 |
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O peuple frissonant,│ ému comme une femme ! |
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Heureux de savourer│ la douleur et l'effroi, |
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Tu vins cent fois de suite│ applaudir notre drame |
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Où l'âme de Hugo│ pleure et gémit sur toi. |
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Esméralda, si belle│ en sa parure folle |
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Que les anges des cieux│ la regardent marcher, |
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Domptant les noirs truands│ par sa douce parole |
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Et dévorant des yeux│ Phœbus, le bel archer ; |
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Esméralda, rayon,│ chant, vision, chimère ! |
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Jeune fille sur qui│ la lumière tombait, |
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Et qu'un bourreau vient prendre│ aux baisers de sa mère |
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Pour l'unir, éperdue,│ avec l'affreux gibet ; |
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Le prêtre méditant│ son infâme caresse, |
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Et le pauvre Jehan│ brisé comme un fruit mûr ; |
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Quasimodo tout plein│ de rage et de tendresse, |
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Masse difforme, ayant│ en elle de l'azur ; |
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Et les cloches d'airain│ chantant dans les tourelles, |
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Pleurant, hurlant, tonnant,│ gémissant dans les tours |
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D'où s'enfuit à l'aurore│ un vol de tourterelles, |
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Et disant tes ardeurs,│ tes labeurs, tes amours ; |
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Tu ne te lassais pas│ de ce drame qui t'aime, |
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Et qui semble un miroir│ magique où tu te vois, |
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O peuple ! car Hugo│ le songeur, c'est toi-même, |
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Et ton espoir immense│ a passé dans sa voix. |
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C'est lui qui te console│ et c'est lui qui t'enseigne : |
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Sans le courber le temps│ a blanchi ses cheveux. |
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Peuple ! on n'a jamais pu│ te blesser sans qu'il saigne, |
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Et quand ton pain devient│ amer, il dit : J'en veux ! |
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Lui le chanteur divin,│ béni par les érables |
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Et les chênes touffus│ dans la noire forêt, |
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Il dit : Laissez venir│ à moi les misérables ! |
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Et son front calme et doux│ comme un lys apparaît. |
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Il vient coller sa lèvre│ à toute âme tuée ; |
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Il vient, plein de pitié,│ de ferveur et d'émoi, |
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Relever le laquais│ et la prostituée, |
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Et dire au mendiant :│ Mon frère, embrasse-moi. |
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O Job mourant ! sa bouche│ a baisé ton ulcère, |
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Et cependant un jour,│ parmi les deuils amers, |
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L'exil noir l'emporta│ dans son horrible serre |
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Et le laissa, pensif,│ au bord des sombres mers. |
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Il méditait, privé│ de la douce patrie ; |
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Et, lui que cette France│ a connu triomphant, |
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Il ne pouvait plus même,│ en son idolâtrie, |
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S'agenouiller dans l'herbe│ où dormait son enfant ! |
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Près de lui cependant,│ invisible et farouche, |
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Némésis au courroux│ redoutable et serein, |
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Épouvantant les flots│ du souffle de sa bouche, |
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Crispait ses doigts sanglants│ sur la lyre d'airain. |
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Mais le jour où la Guerre│ entoura nos murailles, |
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Où le vaillant Paris,│ agonisant enfin, |
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Succombait, et sentit│ le vide en ses entrailles, |
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Il revint, il voulut│ comme nous avoir faim ! |
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Quand sur nous le Carnage│ enfla son aile noire, |
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Quand Paris désolé,│ grand comme un Ilion, |
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Proie auguste, servit│ de pâture à l'Histoire, |
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On revit parmi nous│ sa face de lion. |
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Et puis enfin l'aurore│ éclata sur nos cimes ! |
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Le rêve affreux s'enfuit,│ par le vent emporté, |
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Et frémissants encor,│ de nouveau nous revîmes |
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Fleurir la poésie│ avec la liberté. |
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Et ce fut une joie│ immense, un pur délire, |
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Et sur la scène, hier│ morne et déserte, hélas ! |
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Reparurent divins,│ avec leur chant de lyre, |
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Hernani, Marion│ Delorme, et toi, Ruy Blas ! |
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Et nous-mêmes, dont l'âme│ à la Muse se livre, |
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Apportant nos efforts,│ nos cœurs, nos humbles voix, |
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Nous avons évoqué│ le drame et le grand livre |
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Que tu viens d'applaudir│ pour la centième fois ! |
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O peuple ! que la foi,│ la vertu, la bravoure |
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Charment, quand ton Orphée│ avec ses rimes d'or |
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Te prodigue l'ivresse│ adorable, savoure |
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Cette ambroisie, et toi,│ poëte, chante encor ! |
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Homère d'un héros│ divin, plus grand qu'Achille, |
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Sous le tragique azur│ empli d'astres et d'yeux |
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Chante ! et console encor│ ton Prométhée, Eschyle, |
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Sur le rocher sanglant│ où l'insultent les Dieux ! |
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Parle ! grand exilé│ que la souffrance attire |
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Et qui ne consens pas│ à la Fatalité, |
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Vaincu prodigieux│ sacré par le martyre, |
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Génie entré vivant│ dans l'immortalité ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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