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O poëte ! à présent│ que dans ta chère France, |
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L'Amante au froid baiser│ t'a pris à la souffrance, |
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Et que sur ton front pâle,│ encore endolori, |
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Le calme harmonieux│ du trépas a fleuri ; |
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A présent que tu fuis│ vers l'astre où la musique |
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Pure t'enivrera│ du rhythme hyperphysique, |
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Tu soulèves la pierre│ inerte du tombeau, |
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Et, redevenu jeune,│ enthousiaste et beau, |
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Loin de ce monde empli│ d'épouvantes frivoles, |
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Libre de tous liens,│ mon frère, tu t'envoles |
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Aux rayons dont fourmille│ et frémit l'éther bleu, |
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Le visage riant│ comme celui d'un dieu ! |
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Vêtu du lin sans tache│ et de la pourpre insigne, |
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Couronné, rayonnant,│ tu joins la voix du cygne |
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Au concert que faisaient│ dans le désert des cieux |
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Les sphères gravitant│ sur leurs légers essieux ; |
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Glorieux, tu redis│ les chants qui sur la terre |
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N'ont fléchi que le tigre│ et la noire panthère, |
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Et tu vois accourir│ vers toi, ravis d'amour, |
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Les constellations│ et les lys. A l'entour, |
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Sous le voile meurtri│ d'une Aurore qui saigne, |
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La lumière en pleurant│ dans ton ode se baigne ; |
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Dans les jardins de feu,│ les roses de mille ans |
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Pour la boire ont ouvert│ des calices brûlants ; |
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La vigne et les raisins│ de l'immortelle joie, |
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Rougissants de désirs│ sous la treille qui ploie, |
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Laissent pendre leurs fruits│ gonflés sur les chemins, |
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Et toi, vers les rameaux│ tendant tes belles mains |
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Heureuses de cueillir│ les célestes vendanges, |
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Tu montes dans l'azur│ en chantant des louanges ! |
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