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O poëte ! à présent⎟ que dans ta chère France, |
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L'Amante au froid baiser⎟ t'a pris à la souffrance, |
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Et que sur ton front pâle,⎟ encore endolori, |
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Le calme harmonieux⎟ du trépas a fleuri ; |
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A présent que tu fuis⎟ vers l'astre où la musique |
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Pure t'enivrera⎟ du rhythme hyperphysique, |
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Tu soulèves la pierre⎟ inerte du tombeau, |
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Et, redevenu jeune,⎟ enthousiaste et beau, |
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Loin de ce monde empli⎟ d'épouvantes frivoles, |
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Libre de tous liens,⎟ mon frère, tu t'envoles |
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Aux rayons dont fourmille⎟ et frémit l'éther bleu, |
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Le visage riant⎟ comme celui d'un dieu ! |
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Vêtu du lin sans tache⎟ et de la pourpre insigne, |
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Couronné, rayonnant,⎟ tu joins la voix du cygne |
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Au concert que faisaient⎟ dans le désert des cieux |
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Les sphères gravitant⎟ sur leurs légers essieux ; |
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Glorieux, tu redis⎟ les chants qui sur la terre |
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N'ont fléchi que le tigre⎟ et la noire panthère, |
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Et tu vois accourir⎟ vers toi, ravis d'amour, |
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Les constellations⎟ et les lys. A l'entour, |
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Sous le voile meurtri⎟ d'une Aurore qui saigne, |
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La lumière en pleurant⎟ dans ton ode se baigne ; |
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Dans les jardins de feu,⎟ les roses de mille ans |
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Pour la boire ont ouvert⎟ des calices brûlants ; |
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La vigne et les raisins⎟ de l'immortelle joie, |
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Rougissants de désirs⎟ sous la treille qui ploie, |
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Laissent pendre leurs fruits⎟ gonflés sur les chemins, |
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Et toi, vers les rameaux⎟ tendant tes belles mains |
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Heureuses de cueillir⎟ les célestes vendanges, |
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Tu montes dans l'azur⎟ en chantant des louanges ! |
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