| La Comédienne |
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O cœurs toujours ouverts,│ dont la pitié si tendre |
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Va chercher le malheur│ pour mieux s'en souvenir, |
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Écoutez-moi : c'est lui│ que vous allez entendre, |
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Je suis la voix de ceux│ qui veulent vous bénir. |
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Eux à qui le Seigneur│ donna pour seules armes |
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L'humble foi du croyant│ qui le prie à genoux, |
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Pour vous remercier│ ils n'avaient que leurs larmes ; |
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Ils m'ont dit en pleurant :│ Vous parlerez pour nous. |
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Aussi je viens vous dire│ au nom des pauvres mères |
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Dont le calme sourire,│ aujourd'hui triomphant, |
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Hier dissimulait│ des angoisses amères : |
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Merci, car c'est à vous│ que je dois mon enfant ! |
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Je viens vous dire au nom│ de toutes les familles |
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Pour lesquelles demain,│ grâce à vous, sera beau : |
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Merci pour les enfants│ et pour les jeunes filles, |
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Merci pour les vieillards│ courbés vers le tombeau ! |
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Je viens vous dire au nom│ de celui qui déploie |
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Au-dessus de nos fronts│ le ciel immense et bleu : |
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En plaisirs, en bonheur,│ en délires de joie |
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On vous rendra cet or│ que vous prêtez à Dieu ! |
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Car le pauvre, c'est lui.│ Sublime poésie |
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Que lui-même enseigna│ pour guide à la vertu ! |
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Celui qui donne au pauvre│ un pain, le rassasie, |
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Celui qui donne au pauvre│ un manteau, l'a vêtu ! |
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Mais ce pauvre, la chair│ de sa chair, et qu'il aime |
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Avant tous, l'indigent│ que le Christ appela |
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A s'asseoir dans le ciel│ à côté de lui-même, |
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N'aura besoin de rien│ tant que vous êtes là ! |
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C'est l'hiver. Tout gémit│ dans la pauvre demeure. |
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Auprès de son vieux chien│ qu'il vient de rudoyer, |
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Le père tout pensif│ se tait, et d'heure en heure |
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Le pain manque à la huche│ et le bois au foyer ! |
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Les petits, secouant│ leur chevelure blonde, |
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Disent : Qui soutiendra│ nos pas, faibles roseaux, |
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Si vous nous oubliez,│ mon Dieu, maître du monde |
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Qui donnez leur pâture│ aux petits des oiseaux ? |
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La mère, elle, tressaille│ en faisant la toilette |
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De sa fille, et jetant,│ de larmes arrosé, |
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Un œil de désespoir│ sur l'enfant qu'elle allaite, |
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Le berce avec terreur│ sur son sein épuisé. |
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Mais vous venez, ainsi│ qu'une aurore vermeille, |
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Des rayons de vos yeux│ dorer ces pauvres murs, |
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Et, comme un serviteur│ qui vide sa corbeille, |
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Vous faites de vos mains│ tomber les épis mûrs ! |
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Consolant tout ce monde│ avec mélancolie, |
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Vous leur dites avec│ un sourire divin : |
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Celui qui songe à tous│ jamais ne vous oublie ; |
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Mangez, voici du pain ;│ buvez, voici du vin. |
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Et tous ces malheureux,│ retrouvant l'espérance |
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Rien qu'à vous voir ainsi,│ pensent avec raison |
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Que, venus de là-haut│ pour calmer leur souffrance, |
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Des Anges de lumière│ entrent dans leur maison ! |
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Car, lorsque pour six mois│ a fui la saison douce |
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Où le contentement│ tombe du ciel vermeil, |
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On dit : Que reste-t-il│ à ceux que tout repousse |
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Et qui n'ont plus pour eux│ l'air pur et le soleil ? |
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A ceux-là qui le soir│ souffrent un long martyre |
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En voyant s'allumer│ les vitres des palais ? |
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Au marin dont la mer│ a brisé le navire ? |
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Au pêcheur dont la vague│ a troué les filets ? |
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On dit : Que reste-t-il│ à toutes les victimes |
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Qui, malgré cet espoir│ résigné du chrétien, |
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Sous leurs pieds frémissants│ ne voient que des abîmes, |
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Enfin, que reste-t-il│ à ceux qui n'ont plus rien ? |
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O bons cœurs, il leur reste│ encore un héritage |
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Dont aucun d'eux ne peut│ être déshérité, |
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Et qu'ils possèdent tous│ entier et sans partage, |
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Ce trésor infini,│ c'est votre Charité ! |
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C'est elle, Ange penché│ partout où crie un gouffre, |
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Amour inépuisable│ entre tous les amours, |
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Qui de sa lèvre en fleur│ baise tout ce qui souffre : |
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Elle est le bien du pauvre,│ et ce soir et toujours ! |
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Et maintenant, amis,│ vous que nous implorâmes ! |
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(Quel que soit devant vous│ mon invincible émoi, |
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Je ne tremblerai pas,│ car je parle à vos âmes,) |
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Pour les pauvres encor│ merci, merci pour moi ! |
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L'humble artiste après eux│ bénit votre indulgence, |
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Car vous avez voulu│ qu'en ses nobles chemins |
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Votre or sanctifié,│ qui cherchait l'indigence, |
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Pour arriver au but│ ait passé par ses mains ! |
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Décembre 1853.
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