| La Muse |
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Peuple, écoute la voix│ de la Muse héroïque. |
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Pensive et recueillie│ et tout émue encor, |
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Je viens chanter Corneille,│ et sur son front stoïque |
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Étendre cette main│ qui tient des sceptres d'or. |
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Car son esprit vivant│ dans ma veine circule, |
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Et de l'éternité│ montrant déjà le sceau, |
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Le jour où je naquis│ Déesse, comme Hercule |
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J'étouffai les serpents│ autour de mon berceau. |
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De sa tête vouée│ aux sublimes délires, |
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Calme, je m'élançai│ telle que tu me vois, |
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Et déjà, pour dompter│ les clairons et les lyres, |
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Portant les ouragans│ épiques dans ma voix. |
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O Français, devant vous,│ sur ce même théâtre |
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Où les penseurs, à qui│ j'enseigne ma fierté, |
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Chantent en vers divins│ leur poëme, idolâtre |
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De l'honneur, du devoir│ et de la liberté ; |
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Sur cette même scène│ où, tendre et familière, |
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Et me tendant ses mains│ en m'appelant sa sœur, |
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La grande Comédie,│ amante de Molière, |
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A démasqué le vice│ et fait voir sa noirceur ; |
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Sur ce champ de bataille│ où notre voix profonde, |
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Ressuscitant les morts│ dans la nuit du tombeau, |
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Évoque, pour servir│ d'enseignement au monde, |
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L'Histoire secouant│ son glaive et son flambeau ; |
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Dans ce souverain temple│ ouvert à la pensée, |
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Nos devanciers cherchaient│ encor leur talisman, |
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Et, dans leur fiction│ froidement insensée, |
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Égaraient au hasard│ des héros de roman. |
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Jeux bouffons sans gaieté,│ drames sans épouvante, |
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Leur fantaisie en vain│ s'agitait : pas un cri |
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Sorti d'une poitrine│ émue et bien vivante ! |
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Et celle qui nous jette│ un sourire attendri, |
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La Vérité, vers qui│ notre désir s'élance, |
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Levant ses yeux d'azur│ vers le ciel étoilé, |
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Honteuse, et s'accusant│ de garder le silence, |
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Sanglotait tristement│ sur son miroir voilé. |
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Enfin je suis venue,│ apportant la lumière. |
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Un soir… ô grande voix│ du peuple ! ô souvenir |
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Toujours éblouissant│ de ma grandeur première, |
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Que se rappelleront│ les peuples à venir ! |
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Regardez, c'est l'Espagne│ amoureuse ! Quelle âme |
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A tant de passion│ oppose la vertu ? |
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Toi qui mets tes deux mains│ sur ton sein plein de flamme |
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Pour garder avant tout│ l'honneur, qui donc es-tu ? |
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Quel heureux charme a pris│ cette salle étonnée ! |
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D'où venez-vous, effroi,│ pitié, vous, tendres pleurs, |
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Émotion ? Le Cid│ a paru, je suis née ! |
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Le ciel s'ouvre, battez│ des mains, jetez des fleurs ! |
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Au gré de mon poëte,│ espagnole et romaine, |
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J'éveille les guerriers│ de leur sommeil jaloux. |
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Je m'appelle Camille,│ Émilie et Chimène : |
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Famille de héros,│ nous voici, levez-vous ! |
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Rodrigue, ta maison│ veut un fils digne d'elle ! |
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Ton cœur saigne ; qu'importe,│ ô soldat sans effroi ? |
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Qu'il saigne, et sers d'un cœur│ également fidèle |
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Ton père et ton pays,│ ta maîtresse et ton roi ! |
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Toi, Rome te regarde,│ immole-lui ta race ! |
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Va combattre ton frère !│ et toi, vieil empereur, |
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Efface pour jamais│ la victoire d'Horace, |
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Aux pieds de la clémence│ immole ta fureur ! |
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Toi, Polyeucte, viens,│ nouveau-né du baptême ! |
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Ne songe en t'inclinant,│ humble, dans le saint lieu, |
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Qu'à prendre ta patrie│ avec tout ce qui t'aime, |
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Pour faire un holocauste│ à mettre aux pieds de Dieu ! |
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Et, plus nous avancions│ vers les horizons vastes, |
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Austères, et toujours│ pour le bien travaillant, |
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Chacun, en écoutant│ nos voix enthousiastes, |
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Se sentait devenir│ meilleur et plus vaillant. |
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Oui, telle fut notre œuvre,│ ô mon père, ô Corneille ! |
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Et maintenant, où sont│ les pâles envieux ? |
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Qu'importent aujourd'hui│ les douleurs de la veille, |
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Et ceux qui te mordaient,│ lion devenu vieux ? |
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Qu'importe si jadis,│ lorsque l'âge sinistre |
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Jetait sur toi son ombre│ et te glaçait enfin, |
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Toi dont César-Auguste│ aurait fait un ministre, |
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Tu t'écriais un jour :│ L'auteur du Cid a faim ! |
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Les siècles t'ont vengé,│ Titan rival d'Eschyle, |
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Et, lorsqu'ils nommeront│ tous les victorieux, |
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Se rappelleront moins│ la crinière d'Achille |
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Que tes souliers de pauvre│ et leurs trous glorieux. |
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Et moi, pieusement,│ d'une main ferme et juste, |
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En disant à nos fils :│ Comme lui vous vaincrez, |
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J'ai caché tes haillons│ sous une pourpre auguste, |
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Et couvert tes cheveux│ de ces rameaux sacrés ! |
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