| La Muse |
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Peuple, écoute la voix | de la Muse héroïque. |
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Pensive et recueillie | et tout émue encor, |
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Je viens chanter Corneille, | et sur son front stoïque |
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Étendre cette main | qui tient des sceptres d'or. |
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Car son esprit vivant | dans ma veine circule, |
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Et de l'éternité | montrant déjà le sceau, |
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Le jour où je naquis | Déesse, comme Hercule |
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J'étouffai les serpents | autour de mon berceau. |
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De sa tête vouée | aux sublimes délires, |
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Calme, je m'élançai | telle que tu me vois, |
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Et déjà, pour dompter | les clairons et les lyres, |
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Portant les ouragans | épiques dans ma voix. |
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O Français, devant vous, | sur ce même théâtre |
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Où les penseurs, à qui | j'enseigne ma fierté, |
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Chantent en vers divins | leur poëme, idolâtre |
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De l'honneur, du devoir | et de la liberté ; |
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Sur cette même scène | où, tendre et familière, |
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Et me tendant ses mains | en m'appelant sa sœur, |
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La grande Comédie, | amante de Molière, |
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A démasqué le vice | et fait voir sa noirceur ; |
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Sur ce champ de bataille | où notre voix profonde, |
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Ressuscitant les morts | dans la nuit du tombeau, |
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Évoque, pour servir | d'enseignement au monde, |
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L'Histoire secouant | son glaive et son flambeau ; |
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Dans ce souverain temple | ouvert à la pensée, |
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Nos devanciers cherchaient | encor leur talisman, |
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Et, dans leur fiction | froidement insensée, |
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Égaraient au hasard | des héros de roman. |
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Jeux bouffons sans gaieté, | drames sans épouvante, |
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Leur fantaisie en vain | s'agitait : pas un cri |
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Sorti d'une poitrine | émue et bien vivante ! |
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Et celle qui nous jette | un sourire attendri, |
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La Vérité, vers qui | notre désir s'élance, |
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Levant ses yeux d'azur | vers le ciel étoilé, |
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Honteuse, et s'accusant | de garder le silence, |
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Sanglotait tristement | sur son miroir voilé. |
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Enfin je suis venue, | apportant la lumière. |
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Un soir… ô grande voix | du peuple ! ô souvenir |
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Toujours éblouissant | de ma grandeur première, |
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Que se rappelleront | les peuples à venir ! |
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Regardez, c'est l'Espagne | amoureuse ! Quelle âme |
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A tant de passion | oppose la vertu ? |
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Toi qui mets tes deux mains | sur ton sein plein de flamme |
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Pour garder avant tout | l'honneur, qui donc es-tu ? |
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Quel heureux charme a pris | cette salle étonnée ! |
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D'où venez-vous, effroi, | pitié, vous, tendres pleurs, |
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Émotion ? Le Cid | a paru, je suis née ! |
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Le ciel s'ouvre, battez | des mains, jetez des fleurs ! |
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Au gré de mon poëte, | espagnole et romaine, |
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J'éveille les guerriers | de leur sommeil jaloux. |
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Je m'appelle Camille, | Émilie et Chimène : |
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Famille de héros, | nous voici, levez-vous ! |
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Rodrigue, ta maison | veut un fils digne d'elle ! |
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Ton cœur saigne ; qu'importe, | ô soldat sans effroi ? |
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Qu'il saigne, et sers d'un cœur | également fidèle |
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Ton père et ton pays, | ta maîtresse et ton roi ! |
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Toi, Rome te regarde, | immole-lui ta race ! |
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Va combattre ton frère ! | et toi, vieil empereur, |
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Efface pour jamais | la victoire d'Horace, |
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Aux pieds de la clémence | immole ta fureur ! |
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Toi, Polyeucte, viens, | nouveau-né du baptême ! |
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Ne songe en t'inclinant, | humble, dans le saint lieu, |
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Qu'à prendre ta patrie | avec tout ce qui t'aime, |
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Pour faire un holocauste | à mettre aux pieds de Dieu ! |
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Et, plus nous avancions | vers les horizons vastes, |
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Austères, et toujours | pour le bien travaillant, |
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Chacun, en écoutant | nos voix enthousiastes, |
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Se sentait devenir | meilleur et plus vaillant. |
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Oui, telle fut notre œuvre, | ô mon père, ô Corneille ! |
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Et maintenant, où sont | les pâles envieux ? |
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Qu'importent aujourd'hui | les douleurs de la veille, |
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Et ceux qui te mordaient, | lion devenu vieux ? |
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Qu'importe si jadis, | lorsque l'âge sinistre |
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Jetait sur toi son ombre | et te glaçait enfin, |
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Toi dont César-Auguste | aurait fait un ministre, |
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Tu t'écriais un jour : | L'auteur du Cid a faim ! |
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Les siècles t'ont vengé, | Titan rival d'Eschyle, |
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Et, lorsqu'ils nommeront | tous les victorieux, |
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Se rappelleront moins | la crinière d'Achille |
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Que tes souliers de pauvre | et leurs trous glorieux. |
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Et moi, pieusement, | d'une main ferme et juste, |
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En disant à nos fils : | Comme lui vous vaincrez, |
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J'ai caché tes haillons | sous une pourpre auguste, |
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Et couvert tes cheveux | de ces rameaux sacrés ! |
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