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O forêt adorée│ encor, Fontainebleau ! |
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Dis-moi, le gardes-tu│ sur le tronc d'un bouleau, |
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Ce nom que j'appelais│ mon espoir et mes forces, |
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Et que j'avais gravé│ partout dans tes écorces ? |
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Elle, enfant comme moi,│ nous allions, le matin, |
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Respirer les odeurs│ de verdure et de thym, |
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Et voir tes rochers gris│ s'éveiller dans la flamme. |
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Puis, quand se reposait│ celle qui fut mon âme, |
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Lorsque tes horizons│ brûlent, que, vers midi, |
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Le serpent taché d'or│ se relève engourdi, |
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Je contemplais, effroi│ d'une âme sérieuse, |
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Cette heure du soleil,│ blanche et mystérieuse ! |
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N'est-ce pas, n'est-ce pas│ que vous étiez vivant, |
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Noir feuillage, immobile│ et triste sous le vent, |
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Comme une mer qu'un dieu│ rend docile à ses chaînes ? |
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Et vous, colosses fiers,│ arbres noueux, grands chênes, |
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Rien n'agitait vos fronts,│ par le temps centuplés ! |
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Pourtant vos bras tordus│ et vos muscles gonflés, |
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Ces poses de lutteurs│ affamés de carnage |
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Que vous conserviez, même│ à cette heure où tout nage |
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Dans la vive lumière│ et l'atmosphère en feu, |
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Laissaient voir qu'autrefois,│ sous ce ciel vaste et bleu, |
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Vous aviez dû combattre,│ ô géants centenaires ! |
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Au milieu des Titans│ vaincus par les tonnerres. |
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Et vous, rochers sans fin,│ suspendus et croulants, |
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Sur qui l'oiseau sautille,│ et qui, depuis mille ans, |
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Gardez, sans être las,│ vos effroyables poses, |
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La mousse et le lichen│ et les bruyères roses |
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Ont beau vivre sur vous│ comme un jardin en fleur, |
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Ne devine-t-on pas│ dans quelle âpre douleur |
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Un volcan souterrain,│ contre le jour qu'il brave, |
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Jadis vous a vomis│ avec un flot de lave ! |
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Les sauvages buissons│ de mûres diaprés, |
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Aux rayons du soleil│ montraient leurs fruits pourprés. |
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A peine si parfois,│ parmi les branches hautes, |
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Un léger mouvement│ me révélait des hôtes ; |
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Et pourtant, si ma main,│ écartant leur fouillis, |
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Eût fait entrer le jour│ dans ces vivants taillis, |
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J'aurais vu s'y tapir│ dans les ombres fumeuses |
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L'épouvantable essaim│ des bêtes venimeuses ! |
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Or, je disais devant│ ce spectacle divin : |
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Poëte, voile-toi│ pour le vulgaire vain ! |
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Qu'il ne puisse à ta Muse│ enlever sa ceinture, |
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Et souris-leur, pareil│ à la grande Nature ! |
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Sous ta sérénité│ cache aussi ton secret ! |
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Réponds, ai-je tenu│ ma parole, ô forêt ? |
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Et n'ai-je pas rendu│ mon âme et mon visage |
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Silencieux et doux│ comme un beau paysage ? |
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