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O forêt adorée | encor, Fontainebleau ! |
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Dis-moi, le gardes-tu | sur le tronc d'un bouleau, |
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Ce nom que j'appelais | mon espoir et mes forces, |
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Et que j'avais gravé | partout dans tes écorces ? |
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Elle, enfant comme moi, | nous allions, le matin, |
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Respirer les odeurs | de verdure et de thym, |
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Et voir tes rochers gris | s'éveiller dans la flamme. |
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Puis, quand se reposait | celle qui fut mon âme, |
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Lorsque tes horizons | brûlent, que, vers midi, |
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Le serpent taché d'or | se relève engourdi, |
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Je contemplais, effroi | d'une âme sérieuse, |
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Cette heure du soleil, | blanche et mystérieuse ! |
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N'est-ce pas, n'est-ce pas | que vous étiez vivant, |
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Noir feuillage, immobile | et triste sous le vent, |
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Comme une mer qu'un dieu | rend docile à ses chaînes ? |
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Et vous, colosses fiers, | arbres noueux, grands chênes, |
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Rien n'agitait vos fronts, | par le temps centuplés ! |
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Pourtant vos bras tordus | et vos muscles gonflés, |
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Ces poses de lutteurs | affamés de carnage |
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Que vous conserviez, même | à cette heure où tout nage |
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Dans la vive lumière | et l'atmosphère en feu, |
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Laissaient voir qu'autrefois, | sous ce ciel vaste et bleu, |
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Vous aviez dû combattre, | ô géants centenaires ! |
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Au milieu des Titans | vaincus par les tonnerres. |
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Et vous, rochers sans fin, | suspendus et croulants, |
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Sur qui l'oiseau sautille, | et qui, depuis mille ans, |
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Gardez, sans être las, | vos effroyables poses, |
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La mousse et le lichen | et les bruyères roses |
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Ont beau vivre sur vous | comme un jardin en fleur, |
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Ne devine-t-on pas | dans quelle âpre douleur |
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Un volcan souterrain, | contre le jour qu'il brave, |
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Jadis vous a vomis | avec un flot de lave ! |
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Les sauvages buissons | de mûres diaprés, |
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Aux rayons du soleil | montraient leurs fruits pourprés. |
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A peine si parfois, | parmi les branches hautes, |
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Un léger mouvement | me révélait des hôtes ; |
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Et pourtant, si ma main, | écartant leur fouillis, |
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Eût fait entrer le jour | dans ces vivants taillis, |
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J'aurais vu s'y tapir | dans les ombres fumeuses |
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L'épouvantable essaim | des bêtes venimeuses ! |
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Or, je disais devant | ce spectacle divin : |
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Poëte, voile-toi | pour le vulgaire vain ! |
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Qu'il ne puisse à ta Muse | enlever sa ceinture, |
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Et souris-leur, pareil | à la grande Nature ! |
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Sous ta sérénité | cache aussi ton secret ! |
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Réponds, ai-je tenu | ma parole, ô forêt ? |
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Et n'ai-je pas rendu | mon âme et mon visage |
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Silencieux et doux | comme un beau paysage ? |
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