| Le Livre d'Heures de la Châtelaine |
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Or la comtesse Yseult avait un livre d'Heures, |
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Si beau que ses enfants en étaient orgueilleux, |
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Et que la Reine même, en ses nobles demeures, |
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N'avait rien de si riche et de si merveilleux. |
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Un feuillage d'argent couvrait de frêles branches |
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Le dos clair du missel, et, sans plus d'ornements, |
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Sur son velours, couleur des premières pervenches, |
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On voyait resplendir un chiffre en diamants. |
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Le vélin des feuillets, où des images pures |
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Se détachaient aussi par un art surhumain, |
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Prêtait ses fonds de neige à des miniatures |
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Toutes brillantes d'or, d'azur et de carmin. |
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Ici veillait Marie, et sur la paille fraîche, |
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Le bonhomme Joseph admirait en priant |
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Le Roi de l'univers couché dans une crèche, |
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Adoré pauvre et nu par les rois d'Orient. |
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Là, parmi les parfums qui ruisselaient en ondes, |
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Magdeleine, ravie et pleine de ferveur, |
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Dénouait ses cheveux, et de leurs nappes blondes |
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Elle essuyait les pieds de son divin Sauveur. |
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Ailleurs, sous le berceau d'une treille fleurie, |
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Où se mêlaient la vigne et le pampre vermeil, |
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L'enfant Jésus, porté par la Vierge Marie, |
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Souriait aux raisins inondés de soleil. |
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Puis, de tendres couleurs toutes enluminées, |
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Parmi les fonds d'argent par le rose adoucis, |
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Les légendes des saints dans les lettres ornées |
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Déroulaient tout au long de merveilleux récits. |
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Mais le peintre surtout, dans de riches losanges |
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Encadrés de rubis par son art précieux, |
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Avait représenté les extases des Anges |
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Transportés et ravis dans les sphères des cieux. |
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Les uns, dans le lapis couvert de sombres voiles |
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De leurs profonds regards teignant l'horizon bleu, |
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Conduisaient en rêvant des chariots d'étoiles |
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Et des astres épars aux crinières de feu. |
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Les autres, murmurant d'harmonieux distiques |
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Nés de l'embrassement de deux rhythmes charmés, |
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Tressaient les lys sans tache et les roses mystiques, |
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Pour ceindre de parfums leurs cheveux enflammés. |
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Comme sur les étangs les vertes demoiselles, |
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Ceux-là, rassérénant le splendide outremer, |
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Faisaient parmi l'éther frissonner leurs six ailes |
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Et baignaient de rayons les effluves de l'air. |
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Puis, d'autres s'enchantaient au délire des harpes. |
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Au bord du firmament penchés sur leurs genoux, |
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D'autres venaient tisser les suaves écharpes |
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Qui sont l'arc d'alliance entre le ciel et nous. |
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Et, parmi les lueurs les plus épanouies, |
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Humblement prosternés dans la pourpre des soirs, |
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D'autres, baignés enfin de clartés éblouies, |
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Jusqu'au Trône élevaient leurs fumants encensoirs. |
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Or souvent, l'âme prise à toutes ces féeries, |
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La belle Yseult suivait, les yeux remplis de pleurs, |
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Les tableaux plus vermeils que mille pierreries |
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Et le ruissellement de leurs vives couleurs. |
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Ensuite, regardant la fenêtre où le givre |
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Fleurit ses tendres lys faits d'un pâle duvet, |
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Debout et tout émue, elle fermait le livre, |
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Et pendant bien longtemps alors elle rêvait. |
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Ses cheveux qu'un bandeau de saphirs illumine, |
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S'échappant comme un fleuve en flots purs et dorés |
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Sur son corsage rose orné de blanche hermine, |
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Faisaient une auréole à ses yeux azurés. |
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Pensive, elle tenait toujours le livre d'Heures ; |
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Mais alors s'enfuyant sur des ailes de feu, |
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Toute à ses visions, flammes intérieures, |
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Son âme enamourée errait dans le ciel bleu. |
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Alors il lui semblait, sur le pavé des salles |
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S'échappant des feuillets de son missel fermé, |
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Voir fleurir en berceaux les roses idéales |
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Peintes sur les blancheurs du vélin parfumé. |
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Près des pâles bleuets, sur qui l'insecte rôde, |
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Le muguet odorant croissait au pied des lys, |
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Et sous les gazons verts aux reflets d'émeraude |
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Se mêlaient la pervenche et le myosotis. |
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Penchés sur ses cheveux frissonnants comme un saule, |
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Le vol des Chérubins et les Anges aussi |
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Touchaient en se jouant son front et son épaule |
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De leur aile de neige, et lui parlaient ainsi : |
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O belle et douce Yseult, toi dont la vie est sainte, |
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Et, toute dévouée à des actes pieux, |
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Comme un calme ruisseau, s'écoule dans l'enceinte |
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De la maison bénie où dorment tes aïeux ! |
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Va, cesse d'envier les sereines extases |
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Et les félicités que nous goûtons sans fin |
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Dans les cieux de saphir, d'opale et de topazes |
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Où l'Archange sommeille aux bras du Séraphin. |
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Car, aux yeux du Seigneur, tes yeux remplis d'étoiles, |
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Que sur le crucifix tu baisses en priant, |
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Valent tous les soleils et les astres sans voiles |
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Que nous guidons en chœur dans l'azur flamboyant. |
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Tes lèvres sans souillure, et qu'une larme arrose |
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Lorsqu'on t'implore au nom de son bien aimé Fils, |
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Valent mieux devant lui que la mystique rose |
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Rougissante et fleurie entre les divins lys. |
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Et l'encens de ton cœur, feu que Marie admire |
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Comme son plus suave et son plus cher trésor, |
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Monte aussi bien vers Dieu que l'encens ou la myrrhe |
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Qui fume à ses genoux dans nos encensoirs d'or ! |
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Août 1849.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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