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Vous en qui je salue | une nouvelle aurore, |
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Vous tous qui m'aimerez, |
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Jeunes hommes des temps | qui ne sont pas encore, |
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O bataillons sacrés ! |
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Et vous, poëtes, pleins | comme moi de tendresse, |
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Qui relirez mes vers |
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Sur l'herbe, en regardant | votre jeune maîtresse |
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Et les feuillages verts ! |
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Vous les lirez, enfants | à chevelure blonde, |
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Cœurs tout extasiés, |
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Quand mon cœur dormira | sous la terre féconde |
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Au milieu des rosiers. |
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Mais moi, vêtu de poupre, | en d'éternelles fêtes |
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Dont je prendrai ma part, |
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Je boirai le nectar | au séjour des poëtes, |
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A côté de Ronsard. |
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Là, dans ces lieux où tout | a des splendeurs divines, |
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Ondes, lumière, accords, |
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Nos yeux s'enivreront | de formes féminines |
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Plus belles que des corps ; |
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Et tous les deux, parmi | des spectacles féeriques |
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Qui dureront toujours, |
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Nous nous raconterons | nos batailles lyriques |
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Et nos belles amours. |
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Vous cependant, mes fils, | nés pour la poésie |
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Et l'ode aux flots vainqueurs, |
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Vous puiserez la joie | au fleuve d'ambroisie |
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Qui coula de nos cœurs. |
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Comme, aujourd'hui rêveur | près de quelque fontaine |
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Je redemande en vain |
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Le secret des amours | de Marie et d'Hélène |
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A mon maître divin, |
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Vous redirez aussi | les grâces d'Aurélie |
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Aux oiseaux de Cypris, |
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Au rossignol des bois, | à la rose pâlie, |
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Au bleu myosotis ! |
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Vous demanderez tous | à mes vers de vous dire |
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Quelle fût la beauté |
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Dont mes rimes en fleur | adoraient le sourire |
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De rose et de clarté ! |
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Ils vous la montreront, | ces vers dont s'émerveille |
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La chanson des hautbois, |
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Ruisselante de feux | comme une aube vermeille, |
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Rose et neige à la fois ; |
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Et telle qu'à présent, | jeune fille hautaine |
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Au sein délicieux, |
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Elle ravit d'amour | l'azur de la fontaine |
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Et l'escarboucle aux cieux. |
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On dirait à la voir | que, de sa main profonde, |
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Dieu, sur son trône assis, |
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A pétri de nouveau, | pour en refaire un monde, |
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Une Ève aux noirs sourcils ! |
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Car elle est fière, et seule, | Ange mystérieuse, |
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Sourit et marche encor |
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Avec la majesté | d'une victorieuse |
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A la cuirasse d'or, |
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Et, comme cette Muse | à qui le temps pardonne |
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Sans tache et sans affront, |
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Elle pourrait aussi | porter une couronne |
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D'étoiles à son front, |
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A ce front souriant, | poli comme l'ivoire |
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Des lys inviolés, |
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Que de leurs lourds anneaux | encadrent avec gloire |
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Ses bandeaux ondulés ! |
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Un signe querelleur | fôlatre sur sa joue |
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Q'un clair duvet défend, |
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Et sa bouche amoureuse, | où la clarté se joue, |
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Est d'un petit enfant. |
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Sous l'ombre des sourcils | et leur arcade noire, |
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Pareils à l'or du jour, |
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Ses grands yeux tout vermeils | s'ouvrent comme pour boire |
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Des océans d'amour, |
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Et la même lumière | en frémissant arrose |
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D'un ton timide et pur |
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Sur un front mat et clair | les narines de rose |
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Et les veines d'azur. |
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Son col de marbre où luit | votre blancheur insigne, |
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O neiges de l'Ida, |
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S'incline mollement, | comme le divin cygne |
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| 80 |
Sur le sein de Léda. |
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Cette tête ingénue | et ce corps de Déesse, |
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Ensemble harmonieux, |
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Lui donnent l'éternelle | et sereine jeunesse |
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Des enfants et des Dieux. |
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Des grands camellias | défiant les calices, |
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Telles, orgueil d'Éros, |
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Les femmes de Pradier | sortent calmes et lisses |
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Du marbre de Paros. |
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Dans ces temps où les Dieux | de l'Hellade vivante |
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Fleurissaient les chemins, |
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L'orgueilleuse Cypris | eût été sa servante |
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Pour lui baiser les mains ; |
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Et triste, agenouillée | en larmes parmi l'herbe, |
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La Déesse, en songeant, |
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Elle-même eût noué | sur sa jambe superbe |
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Le cothurne d'argent ! |
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Ainsi vous la verrez | dans les brûlants délires |
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De vos cœurs embrasés, |
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Et sachez que sa voix | eut la douceur des lyres |
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Et des premiers baisers, |
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Amants qui devez naître ! | et le doux nom de Laure, |
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Dans les vers cent fois lus, |
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Et l'Elvire aux beaux yeux | que le génie adore |
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Ne vous troubleront plus. |
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Et vous ferez chanter | par quelque fier poëte, |
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Mon fils et mon rival, |
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Les femmes qui seront | une image imparfaite |
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De ce type idéal. |
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Juin 1846.
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