| Le Palais de la Mode |
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Il est un clair palais│ fait de cristal de roche, |
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Dans un nid de rosiers,│ au bord d'un fleuve bleu. |
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Les vases, les émaux,│ les verres de Lahoche |
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Y brillent sous l'argent│ des chandeliers en feu. |
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Dans le nuage gris│ qui sort des cassolettes |
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Folâtrent des oiseaux│ peints de mille couleurs, |
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Et, veloutés et frais│ comme des violettes, |
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Les divans parfumés│ se cachent dans les fleurs. |
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Sur leurs pâles coussins│ plus doux qu'une caresse, |
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Repose un front couvert│ des ornements royaux. |
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C'est le front triste et pur│ d'une jeune Déesse |
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Qui sous ses petits pieds│ foule mille joyaux. |
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Elle brise en jouant,│ comme un oiseau son aile, |
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Tous les hochets d'hier,│ cent caprices dorés, |
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Et rêve, en chiffonnant│ la soie et la dentelle, |
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Aux caprices nouveaux│ qui seront adorés. |
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Cette reine sereine│ et folle, c'est la Mode. |
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Cent filles de seize ans,│ nymphes aux fiers trésors, |
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Le long de leurs genoux,│ pour éclairer mon ode, |
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De leurs cheveux épars│ laissent flotter les ors. |
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Leurs ongles sont armés│ de l'aiguille féerique, |
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Et dans la blonde en fleur│ cisèlent un bonnet, |
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Comme Pétrarque, fils│ de la Grèce lyrique, |
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Pour la chaude Italie│ ébauchait le sonnet. |
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Elle sort de leur main│ voluptueuse et douce, |
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La pourpre qu'eût aimée│ un prince lydien, |
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Et, nuage de feu,│ ce cachemire où Brousse |
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Nous vend toutes les fleurs│ du soleil indien. |
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Et lorsque de New-York,│ de Londres ou d'Asie, |
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Les reines des salons│ de tous les archipels |
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Disent : Quel nouveau charme│ et quelle fantaisie |
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Rajeunira demain│ nos attraits éternels ? |
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Mille petits Amours,│ cohorte aux ailes roses, |
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Du palais radieux│ s'envolent tout joufflus, |
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Et, traversant le ciel│ rempli d'apothéoses, |
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Portent à l'univers│ ces ordres absolus : |
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Demain, vous porterez│ ces étoffes de guêpe, |
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Satins d'or dont le rose│ illumine les bouts, |
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Et ces chapeaux tout clairs,│ faits de brume ou de crêpe |
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Où flotte la nuée│ en fleur des marabouts ! |
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Avant que le raisin│ des Bacchantes mûrisse, |
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Pour refléter les feux│ et les lys de l'été, |
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Vous aurez ces bijoux│ en acier que Meurice |
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Fit clairs comme les flots│ du doux Guadalété ! |
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Vous aurez ces peignoirs│ plus pâles que le marbre, |
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Ces bas tout découpés│ pour les yeux de l'Amour, |
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Et ces mouchoirs chinois│ faits d'une écorce d'arbre, |
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Et ces cols merveilleux│ bâtis de points à jour ! |
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Et, près de ces bouquets│ si frêles du barège |
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Dont la grâce a tordu│ les faciles volants, |
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Voici les pompadours│ plus légers que la neige, |
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Fonds roses, fonds lilas,│ fond céleste et fonds blancs ! |
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Voici les beaux jardins│ prédits par les sibylles, |
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Feuillaisons d'émeraude│ et bleuets de saphir, |
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Les rubis, les bouquets│ de lys à fleurs mobiles |
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Dont les gros diamants│ tressaillent au zéphyr. |
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Enfin, pour resplendir│ à vos tables insignes, |
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Nous avons les flambeaux│ gais comme des bijoux, |
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Et le linge pareil│ à la toison des cygnes, |
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Et les Eldorados│ entassés en surtouts ! |
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Et le vermeil qui grimpe│ en mille architectures, |
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Soleils d'orfèvrerie│ et fils d'argent tramés, |
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Et tous ces paradis│ terrestres des sculptures |
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Arrachés par Klagmann│ aux métaux enflammés. |
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Nous avons fait fleurir│ l'ivoire des ombrelles |
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Et fixé parmi l'or│ les flammes de l'émail, |
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Et, pour mieux vous distraire,│ apaisé les querelles |
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De ces dragons chinois│ peints sur votre éventail. |
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Nous avons déchiré│ la poitrine de l'Onde |
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Pour y chercher la perle│ agréable à vos yeux, |
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Et, pour faire de vous│ les maîtresses du monde, |
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La Mode a fait éclore│ un monde merveilleux. |
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C'est pour qu'il brille mieux│ sur votre épaule pure, |
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Le myrte du désir,│ adorable et fatal, |
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Qu'elle chiffonne encor│ la soie et la guipure |
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Sur les coussins rosés│ du palais de cristal. |
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Pourtant, souvenez-vous,│ jeunes charmeuses d'âmes, |
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Que c'est le seul Amour│ dont le flambeau changeant, |
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En jouant autour d'eux,│ remplit de vagues flammes |
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Le satin, le velours│ et la toile d'argent. |
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Ah ! si Paris est roi│ parmi toutes les villes, |
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C'est que c'est le pays│ où l'Amour, d'un regard, |
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A fait naître, au milieu│ de cent guerres civiles, |
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Pour le chanter en vers│ son poëte Ronsard. |
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C'est que, lorsqu'on y sent│ passer comme une flèche, |
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Au milieu d'un éclat│ de parure et de voix, |
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Un essaim de péris│ au bord d'une calèche, |
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Parmi les feuillaisons,│ dans un nuage, au bois, |
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On peut dire à coup sûr,│ tout bas : Chacune d'elles, |
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En causant du dernier│ ballet ou des Bouffons, |
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Songe à quelque amitié│ belle entre les plus belles, |
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Et son cœur bat plus fort│ sous ces jolis chiffons. |
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C'est que là, quand la Valse│ autour d'une muraille |
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Fait bondir avec Strauss│ deux cents couples charmés, |
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Plus d'un regard sourit,│ plus d'une main tressaille |
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Dans l'humide prison│ de ses gants parfumés. |
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C'est que là, la Féerie│ amoureuse et le Rêve |
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Vivent parmi le luxe│ et les fleurs d'une cour |
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Et c'est là seulement│ que les filleules d'Ève |
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Ont lu jusqu'à la fin│ le roman de l'Amour. |
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Janvier 1850.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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