Le Palais de la Mode |
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Il est un clair palais⎟ fait de cristal de roche, |
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Dans un nid de rosiers,⎟ au bord d'un fleuve bleu. |
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Les vases, les émaux,⎟ les verres de Lahoche |
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Y brillent sous l'argent⎟ des chandeliers en feu. |
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Dans le nuage gris⎟ qui sort des cassolettes |
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Folâtrent des oiseaux⎟ peints de mille couleurs, |
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Et, veloutés et frais⎟ comme des violettes, |
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Les divans parfumés⎟ se cachent dans les fleurs. |
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Sur leurs pâles coussins⎟ plus doux qu'une caresse, |
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Repose un front couvert⎟ des ornements royaux. |
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C'est le front triste et pur⎟ d'une jeune Déesse |
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Qui sous ses petits pieds⎟ foule mille joyaux. |
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Elle brise en jouant,⎟ comme un oiseau son aile, |
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Tous les hochets d'hier,⎟ cent caprices dorés, |
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Et rêve, en chiffonnant⎟ la soie et la dentelle, |
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Aux caprices nouveaux⎟ qui seront adorés. |
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Cette reine sereine⎟ et folle, c'est la Mode. |
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Cent filles de seize ans,⎟ nymphes aux fiers trésors, |
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Le long de leurs genoux,⎟ pour éclairer mon ode, |
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De leurs cheveux épars⎟ laissent flotter les ors. |
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Leurs ongles sont armés⎟ de l'aiguille féerique, |
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Et dans la blonde en fleur⎟ cisèlent un bonnet, |
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Comme Pétrarque, fils⎟ de la Grèce lyrique, |
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Pour la chaude Italie⎟ ébauchait le sonnet. |
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Elle sort de leur main⎟ voluptueuse et douce, |
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La pourpre qu'eût aimée⎟ un prince lydien, |
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Et, nuage de feu,⎟ ce cachemire où Brousse |
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Nous vend toutes les fleurs⎟ du soleil indien. |
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Et lorsque de New-York,⎟ de Londres ou d'Asie, |
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Les reines des salons⎟ de tous les archipels |
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Disent : Quel nouveau charme⎟ et quelle fantaisie |
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Rajeunira demain⎟ nos attraits éternels ? |
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Mille petits Amours,⎟ cohorte aux ailes roses, |
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Du palais radieux⎟ s'envolent tout joufflus, |
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Et, traversant le ciel⎟ rempli d'apothéoses, |
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Portent à l'univers⎟ ces ordres absolus : |
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Demain, vous porterez⎟ ces étoffes de guêpe, |
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Satins d'or dont le rose⎟ illumine les bouts, |
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Et ces chapeaux tout clairs,⎟ faits de brume ou de crêpe |
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Où flotte la nuée⎟ en fleur des marabouts ! |
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Avant que le raisin⎟ des Bacchantes mûrisse, |
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Pour refléter les feux⎟ et les lys de l'été, |
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Vous aurez ces bijoux⎟ en acier que Meurice |
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Fit clairs comme les flots⎟ du doux Guadalété ! |
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Vous aurez ces peignoirs⎟ plus pâles que le marbre, |
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Ces bas tout découpés⎟ pour les yeux de l'Amour, |
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Et ces mouchoirs chinois⎟ faits d'une écorce d'arbre, |
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Et ces cols merveilleux⎟ bâtis de points à jour ! |
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Et, près de ces bouquets⎟ si frêles du barège |
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Dont la grâce a tordu⎟ les faciles volants, |
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Voici les pompadours⎟ plus légers que la neige, |
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Fonds roses, fonds lilas,⎟ fond céleste et fonds blancs ! |
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Voici les beaux jardins⎟ prédits par les sibylles, |
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Feuillaisons d'émeraude⎟ et bleuets de saphir, |
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Les rubis, les bouquets⎟ de lys à fleurs mobiles |
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Dont les gros diamants⎟ tressaillent au zéphyr. |
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Enfin, pour resplendir⎟ à vos tables insignes, |
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Nous avons les flambeaux⎟ gais comme des bijoux, |
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Et le linge pareil⎟ à la toison des cygnes, |
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Et les Eldorados⎟ entassés en surtouts ! |
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Et le vermeil qui grimpe⎟ en mille architectures, |
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Soleils d'orfèvrerie⎟ et fils d'argent tramés, |
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Et tous ces paradis⎟ terrestres des sculptures |
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Arrachés par Klagmann⎟ aux métaux enflammés. |
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Nous avons fait fleurir⎟ l'ivoire des ombrelles |
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Et fixé parmi l'or⎟ les flammes de l'émail, |
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Et, pour mieux vous distraire,⎟ apaisé les querelles |
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De ces dragons chinois⎟ peints sur votre éventail. |
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Nous avons déchiré⎟ la poitrine de l'Onde |
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Pour y chercher la perle⎟ agréable à vos yeux, |
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Et, pour faire de vous⎟ les maîtresses du monde, |
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La Mode a fait éclore⎟ un monde merveilleux. |
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C'est pour qu'il brille mieux⎟ sur votre épaule pure, |
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Le myrte du désir,⎟ adorable et fatal, |
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Qu'elle chiffonne encor⎟ la soie et la guipure |
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Sur les coussins rosés⎟ du palais de cristal. |
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Pourtant, souvenez-vous,⎟ jeunes charmeuses d'âmes, |
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Que c'est le seul Amour⎟ dont le flambeau changeant, |
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En jouant autour d'eux,⎟ remplit de vagues flammes |
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Le satin, le velours⎟ et la toile d'argent. |
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Ah ! si Paris est roi⎟ parmi toutes les villes, |
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C'est que c'est le pays⎟ où l'Amour, d'un regard, |
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A fait naître, au milieu⎟ de cent guerres civiles, |
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Pour le chanter en vers⎟ son poëte Ronsard. |
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C'est que, lorsqu'on y sent⎟ passer comme une flèche, |
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Au milieu d'un éclat⎟ de parure et de voix, |
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Un essaim de péris⎟ au bord d'une calèche, |
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Parmi les feuillaisons,⎟ dans un nuage, au bois, |
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On peut dire à coup sûr,⎟ tout bas : Chacune d'elles, |
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En causant du dernier⎟ ballet ou des Bouffons, |
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Songe à quelque amitié⎟ belle entre les plus belles, |
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Et son cœur bat plus fort⎟ sous ces jolis chiffons. |
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C'est que là, quand la Valse⎟ autour d'une muraille |
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Fait bondir avec Strauss⎟ deux cents couples charmés, |
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Plus d'un regard sourit,⎟ plus d'une main tressaille |
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Dans l'humide prison⎟ de ses gants parfumés. |
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C'est que là, la Féerie⎟ amoureuse et le Rêve |
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Vivent parmi le luxe⎟ et les fleurs d'une cour |
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Et c'est là seulement⎟ que les filleules d'Ève |
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Ont lu jusqu'à la fin⎟ le roman de l'Amour. |
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Janvier 1850.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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