| La Thessalie |
| A Auguste Préault |
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O Thessalie, il est⎟ dans tes monts pittoresques |
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De noirs vallons, jonchés⎟ de laves et de rocs, |
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Que l'éclair et la foudre⎟ en ses terribles chocs |
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A peints de pourpre et d'or,⎟ comme de grandes fresques. |
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Là, tordue et brisée⎟ en cent poses grotesques |
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Et laissant la tempête⎟ éparpiller ses blocs, |
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La Terre, que jamais⎟ ne déchirent les socs, |
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Succomba sous l'effort⎟ des Titans gigantesques. |
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Un granit, que jamais⎟ l'ouragan n'a ployé, |
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Étale seul ses flancs⎟ et son front foudroyé |
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Et mesure les cieux⎟ de son œil de colosse. |
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O statuaire ! ainsi⎟ l'artiste à l'œil de feu, |
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Les pieds sur le volcan⎟ et sur sa gueule atroce, |
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D'un regard assuré⎟ plonge dans le ciel bleu. |
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Octobre 1847.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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