| La Thessalie |
| A Auguste Préault |
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O Thessalie, il est | dans tes monts pittoresques |
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De noirs vallons, jonchés | de laves et de rocs, |
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Que l'éclair et la foudre | en ses terribles chocs |
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A peints de pourpre et d'or, | comme de grandes fresques. |
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Là, tordue et brisée | en cent poses grotesques |
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Et laissant la tempête | éparpiller ses blocs, |
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La Terre, que jamais | ne déchirent les socs, |
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Succomba sous l'effort | des Titans gigantesques. |
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Un granit, que jamais | l'ouragan n'a ployé, |
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Étale seul ses flancs | et son front foudroyé |
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Et mesure les cieux | de son œil de colosse. |
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O statuaire ! ainsi | l'artiste à l'œil de feu, |
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Les pieds sur le volcan | et sur sa gueule atroce, |
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D'un regard assuré | plonge dans le ciel bleu. |
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Octobre 1847.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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