| Les Muses au Tombeau |
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Près de la pierre close |
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Sous laquelle repose |
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Théophile Gautier, |
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(Non tout entier, |
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Car par son œuvre altière |
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Ce dompteur de matière |
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Est comme auparavant |
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Toujours vivant,) |
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Regardant cette tombe |
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De leurs yeux de colombe, |
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Les Muses vont pleurant |
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Et soupirant. |
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Toutes se plaignent : celle |
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Dont l'œil sombre étincelle |
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Et qui réveille encor |
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Le clairon d'or, |
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Celle que le délire |
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Effréné de la Lyre |
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Offre aux jeux arrogants |
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Des ouragans, |
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Celle qui rend docile |
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Un mètre de Sicile |
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Et tire du roseau |
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Des chants d'oiseau, |
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Celle qui, dans son rêve |
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Farouche, porte un glaive |
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Frissonnant sur son flanc |
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Taché de sang, |
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Et celle qui se joue |
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Et pour orner sa joue |
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Prend aux coteaux voisins |
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Les noirs raisins, |
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Et la plus intrépide, |
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La Nymphe au pied rapide, |
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Celle qui, sur les monts |
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Où nous l'aimons, |
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Par sa grâce savante, |
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Fait voir, chanson vivante, |
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Les rhythmes clairs dansants |
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Et bondissants. |
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Oui, toutes se lamentent |
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Et pieusement chantent |
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Dans l'ombre où leur ami |
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S'est endormi. |
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Car il n'en est pas une |
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Qui n'ait eu la fortune |
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D'obtenir à son tour |
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Son fier amour ; |
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Pas une qu'en sa vie |
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Il n'ait prise et ravie |
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Par un chant immortel |
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Empli de ciel ! |
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Ses pas foulaient ta cime, |
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Mont neigeux et sublime |
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Où nul Dieu sans effroi |
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Ne passe ; et toi, |
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Fontaine violette, |
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Il a vu, ce poëte, |
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Errer dans tes ravins |
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Les chœurs divins ! |
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Et toi, monstre qui passes |
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A travers les espaces, |
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Usant ton sabot sur |
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Les cieux d'azur, |
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Cheval aux ailes blanches |
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Comme les avalanches, |
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Tu prenais ton vol, l'œil |
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Ivre d'orgueil, |
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Quand sa main blanche et nue |
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T'empoignait sous la nue, |
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Ainsi que tu le veux, |
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Par les cheveux ! |
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Mais, ô Déesses pures, |
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Ornez vos chevelures |
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De couronnes de fleurs, |
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Séchez vos pleurs ! |
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Car le divin poëte |
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Que votre voix regrette |
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Va sortir du tombeau |
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Joyeux et beau. |
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Les Odes qu'il fit naître |
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Lui redonneront l'être |
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A leur tour, et feront |
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Croître à son front |
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Victorieux de l'ombre, |
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L'illustre laurier sombre |
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Que rien ne peut faner |
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Ni profaner. |
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Toujours, parmi les hommes, |
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Sur la terre où nous sommes |
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Il restera vivant, |
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Maître savant |
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De l'Ode cadencée, |
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Et sa noble pensée |
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Que notre âge adora, |
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Joyeuse, aura |
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Pour voler sur les lèvres |
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Que brûleront les fièvres |
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De notre humanité |
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L'éternité ! |
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Jeudi, 7 novembre 1872.
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| mètre |
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