| A Jules de Prémaray |
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Lecteur, prompt à nous consoler, |
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Toi qui sais encore voler, |
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Comme l'abeille, au miel attique, |
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Ton enthousiaste rumeur |
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Encourage le doux rimeur, |
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O voix émue et sympathique ! |
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O mon ami, c'est déjà vieux ! |
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Depuis dix ans, les envieux, |
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Acharnés sur la même lime, |
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Ensanglantent leurs yeux ardents, |
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Et viennent se briser les dents |
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Contre l'acier pur de ma rime. |
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O Poésie ! ange fatal ! |
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Des fous marchent d'un pied brutal |
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A travers tes Édens splendides, |
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Comme, aux approches de la nuit, |
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Par les déserts de fleurs s'enfuit |
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Le troupeau des buffles stupides. |
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Mais croissez, pervenches et thym ! |
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Comme ces lueurs du matin |
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Qu'enveloppent en vain des voiles, |
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O symboles de mes amours ! |
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C'est vous seuls qui vivrez toujours, |
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Printemps, lauriers, chansons, étoiles ! |
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Mai 1855.
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| mètre |
profil métrique : 8
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