| XXVI |
| A Zola |
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Pour savourer votre roman, |
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Je néglige Saint-Arroman |
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Et Fanfreluche, |
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Car avec sa vaillante amour, |
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Votre Pauline est à son tour |
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Ma coqueluche. |
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Mais dans ce livre soucieux, |
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Qui met des larmes dans mes yeux |
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Et sur ma joue, |
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On rencontre, mon cher Zola, |
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Un seul mot qui me désola. |
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Oui, je l'avoue. |
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Quand sous les rameaux du pommier |
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Qui fut dépouillé le premier, |
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Blanche, elle rêve, |
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(Peut-être du futur Abel,) |
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Ce qui fait alors le plus bel |
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Ornement d'Ève ; |
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Ce que Théophile Gautier |
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Chanta, savant dans son métier |
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Jusqu'au sublime ; |
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Par un effroi nauséabond, |
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Ce que le peintre pudibond |
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A tort supprime ; |
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Or ou sombre nuit dans les lys |
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Qui font la beauté de Cypris |
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Divine et tendre, |
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Ce qui sied à leur floraison, |
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Mon ami, vous avez raison |
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De le lui rendre. |
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Mais vous, peintre aux accords savants, |
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Associez les bruns vivants |
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Avec l'ivoire ! |
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Car bien que la Galigaï |
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Aux jours de son règne haï |
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Fût assez noire, |
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O mon ami, c'est entendu, |
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Même alors, et dans ce temps du |
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Maréchal d'Ancre |
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Dont le sang nous éclaboussa, |
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On n'a jamais appelé ça : |
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La tache d'encre ! |
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21 décembre 1883.
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