XII |
L'Odéon |
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Ils ont déjà rempli des sacs |
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Et des caisses et des cassettes : |
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Chez eux l'argent forme des lacs. |
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L'Odéon palpe des recettes. |
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N'est-ce pas un casus belli
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Pour la défiante Allemagne ? |
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Avec Severo Torelli |
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Ce théâtre fait Charlemagne. |
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C'est aux plus riches mines d'or |
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Que désormais on l'assimile. |
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Plein jusque dans le corridor, |
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Il touche cinq mille et six mille. |
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Où sont les airs d'accordéon |
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Plus vieillis que le roi de Garbe |
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Dont on insultait l'Odéon ? |
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Le caissier en rit dans sa barbe. |
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La Rounat, qui s'est dévoilé, |
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Signant avec la chance un pacte, |
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Marche dans son rêve étoilé, |
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Comme Ruy Blas, au troisième acte. |
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L'actif, le turbulent Porel, |
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Tandis qu'en ce bonheur il entre, |
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Sent un embonpoint corporel |
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Qui veut amplifier son ventre. |
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Et Lui, Lui qui ne permet pas |
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Que celui qui s'abonna parte, |
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Il marche, pensif, à grands pas, |
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Semblable au jeune Bonaparte. |
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Ayant loué sur ses autels |
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Celle vers qui mon cœur se hausse, |
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Il a maintenant des hôtels |
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Et diverses fermes en Beauce. |
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C'est un Nabuchodonosor, |
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Et possédant ce dont nous rîmes, |
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Désormais l'auteur du Trésor
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Est riche en trésors comme en rimes. |
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O Crésus ! il ferait beau voir |
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Qu'à présent tu l'humiliasses ! |
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De son brillant paletot noir |
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Les banknotes tombent par liasses ; |
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Il fait ruisseler des louis |
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Parmi la tremblante cohue |
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Des Parisiens éblouis ; |
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Et lorsqu'il passe dans la rue, |
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Si quelque svelte Brunehild |
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Ou quelque lascive Poppée |
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Murmure : N'est-ce pas Rothschild ? |
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On lui répond : Non, c'est Coppée. |
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7 décembre 1883.
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