| VIII |
| La Bouquetière |
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Elle pleure, et n'est pas au bout. |
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Pendant la matinée entière, |
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On n'a rien acheté du tout |
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A la petite Bouquetière. |
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Elle est à jeun. Le sang pourpré |
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A déserté sa lèvre, pâle |
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Comme un linge blanc sur le pré, |
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Et sa pauvre poitrine râle. |
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Frêle victime du guignon, |
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Elle croise son châle, mince |
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Comme une pelure d'oignon, |
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Quand le froid trop aigu la pince. |
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Mais c'est bien d'elle qu'il s'agit ! |
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Elle offre en vain sa violette ; |
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Et toujours la bise rougit |
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Ses tout petits doigts de squelette. |
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1er décembre 1883.
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| mètre |
profil métrique : 8
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