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Livrée aux léopards│ anglais par Ysabeau, |
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Notre France allait être│ un cadavre au tombeau. |
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Elle n'avait plus rien│ de sa fierté divine, |
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Et Suffolk et Talbot│ lui broyaient la poitrine ; |
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Plus de vaillance, plus│ d'espoir, c'était la fin. |
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Affolés par la peur│ affreuse et par la faim, |
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Les paysans quittaient│ par troupes leurs villages. |
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Ils s'enfuyaient et, las│ de subir les pillages, |
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Ils allaient vivre au fond│ des bois avec les loups. |
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Le roi de Bourges, cœur│ inquiet et jaloux, |
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Sans toucher son épée│ où s'amassait la rouille, |
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Docile, abandonnait│ sa vie à la Trémouille ; |
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Orléans semblait pris│ déjà plus qu'à moitié, |
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Lorsque Dieu vit la France│ et la prit en pitié. |
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C'est alors qu'il choisit,│ pour sauver cette reine, |
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Un champion, qui fut│ la robuste Lorraine, |
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La Lorraine où jamais│ le travail ni les ans |
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N'abattent la vertu│ mâle des paysans. |
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Dieu, nous plaignant, voulut│ qu'elle prît la figure |
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D'une vierge donnant│ au ciel son âme pure, |
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Comme une hostie offerte│ à Jésus triomphant |
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Et qu'elle tînt la hache│ avec un bras d'enfant, |
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Forte de son amour│ et de son ignorance, |
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Pour chasser l'étranger│ qui dévorait la France |
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Comme un troupeau de bœufs│ mange l'herbe d'un parc, |
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Et la Lorraine alors│ se nomma Jeanne D'Arc ! |
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Ô toi, pays de Loire,│ où le fleuve étincelle, |
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Tu la vis accourir,│ cette rude pucelle |
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Qui, portant sa bannière│ avec le lys dessus, |
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Combattait dans la plaine│ au nom du roi Jésus ! |
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Faucheuse, elle venait│ faucher la moisson mûre, |
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Et le joyeux soleil│ dorait sa blanche armure. |
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Elle pleurait d'offrir│ des festins aux vautours, |
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Et montait la première│ aux échelles des tours. |
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Partout sûre en son cœur│ de vaincre, Orléans, Troyes, |
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Malgré le bourguignon│ vorace, étaient ses proies. |
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Lorsqu'elle pénétrait│ dans ces séjours de rois, |
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On entendait sonner│ dans le vent les beffrois |
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Avec de grands cris d'or│ pleins d'une joie étrange, |
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Et le peuple ravi│ la suivait comme un ange. |
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Puis elle retournait,│ héros insoucieux, |
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À la bataille, et saint│ Michel, au haut des cieux |
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Flamboyants, secouait│ devant elle son glaive. |
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Le roi Charles conduit│ par elle comme en rêve, |
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Et sacré sous l'azur│ dans l'église de Reims ; |
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Tant de succès hardis,│ tant d'exploits souverains, |
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Tant de force, Dunois,│ Xaintrailles et Lahire |
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Suivant, joyeux, ce chef│ de guerre au doux sourire ; |
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Le grand pays qui met│ des lys dans son blason |
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Ressuscité des morts│ malgré la trahison, |
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Tout cela, tant l'histoire│ est un muet terrible ! |
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Devait finir un jour│ à ce bûcher horrible |
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Où la pucelle meurt│ dans un rouge brasier ; |
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Et le songeur ne sait│ s'il doit s'extasier |
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Davantage devant│ l'adorable martyre, |
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Ou devant la guerrière│ enfant qu'un peuple admire, |
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Le rendant à l'honneur│ après ses lâchetés, |
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Et dont le sang d'agneau│ nous a tous rachetés ! |
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Ô sainte, ô Jeanne D'Arc,│ toi la bonne lorraine, |
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Tu ne fus pas pour nous│ avare de ta peine. |
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Devant notre pays│ aveugle et châtié, |
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Pastoure, tu frémis│ d'une grande pitié. |
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Sans regret tu pendis│ au clou ta cotte rouge, |
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Et toi qui frissonnais│ pour une herbe qui bouge, |
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Tu mis sur tes cheveux│ le dur bonnet de fer. |
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Pour déloger Bedford│ envoyé par l'enfer, |
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Tu partis à la voix│ de sainte Catherine ! |
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Et porter un habit│ d'acier sur ta poitrine, |
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Et t'offrir, brebis sainte,│ au couteau du boucher, |
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Et chevaucher pendant│ les longs jours, et coucher |
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Sur le sol nu pendant│ l'hiver, comme un gendarme ; |
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Tu faisais tout cela│ sans verser une larme, |
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Jusqu'à ce que ta France│ eût vengé son affront, |
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Et, comme un lion fier,│ secoué sur son front |
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Sa chevelure, et par│ tes soins, bonne pastoure, |
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Eût retrouvé son los│ antique et sa bravoure ! |
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Mais, oh ! Pourquoi dans tous│ les temps blessée au flanc |
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Laisse-t-elle aux buissons│ des taches de son sang ? |
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Jeanne, à présent c'est toi,│ c'est la Lorraine même |
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Que tient dans ses deux poings│ l'étranger qui blasphème, |
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Et qui brave ta haine│ aux farouches éclairs. |
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C'est lui, le dur teuton│ d'Allemagne aux yeux clairs, |
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Qui fauche tes épis│ rangés en longue ligne |
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Dans la plaine, et c'est lui│ qui vendange ta vigne. |
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Tes fleuves désormais│ ont des noms étrangers, |
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Un bracelet hideux│ pèse à tes pieds légers, |
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Ô guerrière intrépide│ et que la gloire allaite ! |
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Une chaîne de fer│ serre ton bras d'athlète, |
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Et la morne douleur│ est au pays lorrain. |
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Mais laisse venir Dieu,│ le juge souverain |
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Que servit ton génie,│ et qui voit ta souffrance. |
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Ne désespère pas,│ regarde vers la France ! |
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Tu rallumas ses yeux│ éteints, comme un flambeau ; |
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C'est toi qui la repris│ toute froide au tombeau |
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Et qui lui redonnas│ ton souffle ; elle te nomme |
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Depuis ces jours anciens│ libératrice, et comme |
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Alors tu te donnas│ pour elle sans faillir, |
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Elle n'entendra pas│ non plus sans tressaillir |
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Jusqu'en sa moelle, et sans│ que la pitié la prenne, |
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Le long sanglot qui vient│ des marches de Lorraine ! |
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