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Livrée aux léopards⎟ anglais par Ysabeau, |
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Notre France allait être⎟ un cadavre au tombeau. |
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Elle n'avait plus rien⎟ de sa fierté divine, |
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Et Suffolk et Talbot⎟ lui broyaient la poitrine ; |
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Plus de vaillance, plus⎟ d'espoir, c'était la fin. |
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Affolés par la peur⎟ affreuse et par la faim, |
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Les paysans quittaient⎟ par troupes leurs villages. |
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Ils s'enfuyaient et, las⎟ de subir les pillages, |
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Ils allaient vivre au fond⎟ des bois avec les loups. |
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Le roi de Bourges, cœur⎟ inquiet et jaloux, |
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Sans toucher son épée⎟ où s'amassait la rouille, |
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Docile, abandonnait⎟ sa vie à la Trémouille ; |
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Orléans semblait pris⎟ déjà plus qu'à moitié, |
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Lorsque Dieu vit la France⎟ et la prit en pitié. |
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C'est alors qu'il choisit,⎟ pour sauver cette reine, |
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Un champion, qui fut⎟ la robuste Lorraine, |
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La Lorraine où jamais⎟ le travail ni les ans |
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N'abattent la vertu⎟ mâle des paysans. |
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Dieu, nous plaignant, voulut⎟ qu'elle prît la figure |
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D'une vierge donnant⎟ au ciel son âme pure, |
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Comme une hostie offerte⎟ à Jésus triomphant |
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Et qu'elle tînt la hache⎟ avec un bras d'enfant, |
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Forte de son amour⎟ et de son ignorance, |
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Pour chasser l'étranger⎟ qui dévorait la France |
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Comme un troupeau de bœufs⎟ mange l'herbe d'un parc, |
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Et la Lorraine alors⎟ se nomma Jeanne D'Arc ! |
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Ô toi, pays de Loire,⎟ où le fleuve étincelle, |
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Tu la vis accourir,⎟ cette rude pucelle |
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Qui, portant sa bannière⎟ avec le lys dessus, |
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Combattait dans la plaine⎟ au nom du roi Jésus ! |
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Faucheuse, elle venait⎟ faucher la moisson mûre, |
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Et le joyeux soleil⎟ dorait sa blanche armure. |
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Elle pleurait d'offrir⎟ des festins aux vautours, |
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Et montait la première⎟ aux échelles des tours. |
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Partout sûre en son cœur⎟ de vaincre, Orléans, Troyes, |
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Malgré le bourguignon⎟ vorace, étaient ses proies. |
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Lorsqu'elle pénétrait⎟ dans ces séjours de rois, |
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On entendait sonner⎟ dans le vent les beffrois |
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Avec de grands cris d'or⎟ pleins d'une joie étrange, |
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Et le peuple ravi⎟ la suivait comme un ange. |
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Puis elle retournait,⎟ héros insoucieux, |
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À la bataille, et saint⎟ Michel, au haut des cieux |
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Flamboyants, secouait⎟ devant elle son glaive. |
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Le roi Charles conduit⎟ par elle comme en rêve, |
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Et sacré sous l'azur⎟ dans l'église de Reims ; |
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Tant de succès hardis,⎟ tant d'exploits souverains, |
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Tant de force, Dunois,⎟ Xaintrailles et Lahire |
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Suivant, joyeux, ce chef⎟ de guerre au doux sourire ; |
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Le grand pays qui met⎟ des lys dans son blason |
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Ressuscité des morts⎟ malgré la trahison, |
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Tout cela, tant l'histoire⎟ est un muet terrible ! |
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Devait finir un jour⎟ à ce bûcher horrible |
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Où la pucelle meurt⎟ dans un rouge brasier ; |
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Et le songeur ne sait⎟ s'il doit s'extasier |
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Davantage devant⎟ l'adorable martyre, |
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Ou devant la guerrière⎟ enfant qu'un peuple admire, |
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Le rendant à l'honneur⎟ après ses lâchetés, |
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Et dont le sang d'agneau⎟ nous a tous rachetés ! |
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Ô sainte, ô Jeanne D'Arc,⎟ toi la bonne lorraine, |
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Tu ne fus pas pour nous⎟ avare de ta peine. |
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Devant notre pays⎟ aveugle et châtié, |
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Pastoure, tu frémis⎟ d'une grande pitié. |
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Sans regret tu pendis⎟ au clou ta cotte rouge, |
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Et toi qui frissonnais⎟ pour une herbe qui bouge, |
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Tu mis sur tes cheveux⎟ le dur bonnet de fer. |
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Pour déloger Bedford⎟ envoyé par l'enfer, |
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Tu partis à la voix⎟ de sainte Catherine ! |
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Et porter un habit⎟ d'acier sur ta poitrine, |
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Et t'offrir, brebis sainte,⎟ au couteau du boucher, |
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Et chevaucher pendant⎟ les longs jours, et coucher |
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Sur le sol nu pendant⎟ l'hiver, comme un gendarme ; |
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Tu faisais tout cela⎟ sans verser une larme, |
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Jusqu'à ce que ta France⎟ eût vengé son affront, |
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Et, comme un lion fier,⎟ secoué sur son front |
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Sa chevelure, et par⎟ tes soins, bonne pastoure, |
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Eût retrouvé son los⎟ antique et sa bravoure ! |
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Mais, oh ! Pourquoi dans tous⎟ les temps blessée au flanc |
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Laisse-t-elle aux buissons⎟ des taches de son sang ? |
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Jeanne, à présent c'est toi,⎟ c'est la Lorraine même |
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Que tient dans ses deux poings⎟ l'étranger qui blasphème, |
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Et qui brave ta haine⎟ aux farouches éclairs. |
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C'est lui, le dur teuton⎟ d'Allemagne aux yeux clairs, |
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Qui fauche tes épis⎟ rangés en longue ligne |
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Dans la plaine, et c'est lui⎟ qui vendange ta vigne. |
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Tes fleuves désormais⎟ ont des noms étrangers, |
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Un bracelet hideux⎟ pèse à tes pieds légers, |
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Ô guerrière intrépide⎟ et que la gloire allaite ! |
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Une chaîne de fer⎟ serre ton bras d'athlète, |
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Et la morne douleur⎟ est au pays lorrain. |
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Mais laisse venir Dieu,⎟ le juge souverain |
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Que servit ton génie,⎟ et qui voit ta souffrance. |
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Ne désespère pas,⎟ regarde vers la France ! |
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Tu rallumas ses yeux⎟ éteints, comme un flambeau ; |
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C'est toi qui la repris⎟ toute froide au tombeau |
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Et qui lui redonnas⎟ ton souffle ; elle te nomme |
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Depuis ces jours anciens⎟ libératrice, et comme |
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Alors tu te donnas⎟ pour elle sans faillir, |
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Elle n'entendra pas⎟ non plus sans tressaillir |
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Jusqu'en sa moelle, et sans⎟ que la pitié la prenne, |
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Le long sanglot qui vient⎟ des marches de Lorraine ! |
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